Plus qu'une ville

He decidido dejar a un lado los apuntes de la nouvelle Russie por unos instantes.... Creo que es absurdo intentar leer algo cuando no se tiene ni el más mínimo interés, cuando en tu cabeza hay de todo menos concentración, cuando piensas en un millón de cosas…. y ninguna de ellas tiene que ver con la Perestroika o Boris Eltsine… Quizás mañana, al estar frente a una hoja de examen (francés-ruso) y no tenga mucho que decir… me arrepienta… como dice Jonyy “On va voir”.

Lo cierto es que desde hace un tiempo Lyon no es el mismo…. Está perdiendo algo… no se muy bien como explicarlo…
Dicen que el erasmus le cambia a uno la vida. Quizás exageren y sea una más de las muchas historias e invenciones que circulan por ahí

Hoy, estoy en un Lyon distinto, un Lyon en el que ya comenzaron las despedidas. Y eso no me gusta. C’est triste.
Desde que llegué aquí ,supe que habría un final, sería una estúpida si pensara que algo así pudiera durar eternamente. De hecho, puede que hasta perdiera su encanto.

…..á Lyon, il y a tant á faire et a decouvrir…

He hablado muchas veces de los puentes, las calles, el chocolate, el queso, el rio,…. la magia de esta ciudad de cuento....

Sin embargo, creo que no va a ser tan difícil alejarme de ellos como lo será del otro Lyon, , ese donde encontré plusieurs choses, hablo del Lyon amigo, el Lyon amor, el Lyon cariño, el Lyon sonrisas, el tierno, el compañero, el triste, , el divertido, el sincero, el generoso, …. ese Lyon es diferente, (duele)… y me va a costar tiempo y más tiempo acostumbrarme a no estar con él

Y es que Lyon, aparte de enseñarme que podía enamorarme de una ciudad, fue el culpable de que la idea de llegar a querer a alguien a pesar de conocerlo solo desde hace unos escasos meses, no era para nada una locura o una patraña…¿un ejemplo?

En la Rue Celu, número 8, eran todos unos desconocidos hace 8 meses… ,ahora , aparte de seguir viviendo bajo el mismo techo…. cada uno de ellos comparte el miedo de no volverse a ver, de "retourner" a la otra vida , esa que algunos llaman la verdadera , la auténtica, ( como si ésta no lo fuese… ¿Hay algo más verdad que lo que uno ama ?....

Creo que no puedo continuar escribiendo… seguiré mañana o no se cuando…
Ha llegado Erin.., hoy vive en Lyon, en rue celu,numero 8, dentro de pocos días, será mas difícil estar con ella… vuelve a Canadá…

Hay una idea que me lleva rondando desde hace un tiempo y no me deja domir… ¿Hay lugares de los cuales uno nunca se va?…...

Yo, mi, me, conmigo.

No sabía que para ser un buen periodista había que hablar tanto de si mismo. Se me había escapado ese pequeño detalle… (como tantos otros).

Cada miércoles a las seis de la tarde, hay una cita en una facultad de Lyon con un tipo…puff¡¡ no se muy bien como definirlo… tendrían que conocerlo y “aprés dire”
Sé que es periodista., pero no uno cualquiera… como él mismo ha dicho, el periodista de investigación es la élite de la profesión… y él ,como no podía ser de otra forma.. es eso., journaliste d’investigation… pero que periodista¡¡¡

Entre algunas de sus frases célebres, ha dicho que un periodista debe tener un “ego assez développé” que en español quiere decir algo así como tener un autoestima lo suficientemente alto., quizás alejándonos un poco de Freud y de su a veces no muy asequible psicoanálisis.., consistiría en “quererse bastante”…

En una escala del 1 al 10 , probablemente habría que definirse con un 9.. o puede que un 10..
Todas las tardes, lo escucho atentamente, me pregunto como lo hace. Creo que sólo una vez, entendí que había cometido un leve fallo en una de sus ultimas investigaciones (pero petit)

Quizás soy una estúpida… pero a mí no me parece nada fácil… ¿ qué es eso del “ego”?

El egocentrismo es todo un misterio para mí. Puede que sea por mi culpa…. y como dice una amiga mia , todo se debe a la marca religiosa que a veces resurge en mí ( como en el “yo confieso”.. cuando decíamos.. “por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa”)

Después de haber conocido a alguien como él, no se si llegaré a ser un buen periodista… de hecho ya tenia mis dudas y entre ellas unas mil… o tropecientas mil...

Tendré que aprender a desarrollar esa parte de mi,, que desconozco y que no acostumbro a utilizar...

Si lo vieran….Nunca conocí a alguien tan seguro de sí mismo., o al menos no lo recuerdo. Era fuerte, convencido de sí msmo, valiente, atrevido,…. También pesado, demasiado repetitivo.
En casos como este , te das cuenta de lo que cuesta escuchar a veces a los demás y de cómo no siempre podemos llegar a lograrlo.

Al principio, pensé que era solo cuestión de tiempo. Quizás después de las primeras clases, se cansaría o ya no tendría nada que decir.. pero no fue así. Cada tarde encontraba algo nuevo , interesante e importante sobre su “yo”….

No es esto una crítica, (nada mas lejos de la realidad ni de mis intenciones). A veces es necesario hablar bien de uno mismo… aunque ¿siempre? …

Si me pongo a escarbar dentro de mi "yo"… no se que encontraria… ¿ustedes lo han hecho?

De todas formas, lo que está claro es que tengo que continuar mi camino hacia el ego…. o … ¿ me olvido del periodismo?

Dire au revoir... encore une fois

¿Hay algo más triste que decir adiós a alguien?....

Hablo del adiós a quién uno ama… no del adiós de la "rue", ese que ha perdido su sentido y se ha convertido en un hasta luego…
Nos pasamos la vida despidiéndonos…y con la esperanza de volver a encontrarnos…. en alguna o ninguna parte.

Ellos se despidieron hace unas ridículas y estúpidas horas. No era la primera vez, aun así fue como si lo fuera. Sensación de angustia y miedo en la escena…. Que cierto es eso de que uno no se acostumbra a lo malo.. nunca¡¡
La historia se repite y el tiempo te enseña como puedes ganar y perder a la vez… amar y “encore une fois.. dire au revoir”..

Puede incluso haber algo más triste que decir adiós …

Anoche, sonó el telefóno en casa de Sarah …él dijo que habia llegado bien.. ella se entristeció cuando escuchó su voz entrecortada y cansada…. Como ya él le habia dicho una vez, no le gustaba mucho la idea de telefonear… bien que era una forma de estar en contacto le hacía pensar que estaban aún más lejos y que era algo irremediable
Al terminar la llamada... de nuevo... el adiós

De nombre.... "Nadie"

Lo suyo con los suicidios empezó ya hace algún tiempo. Habían pasado sólo algunos lluviosos y todavía fríos días lyoneses cuando ojeaba con una amiga un libro o no se si una especie de cuento sobre las diferentes formas que un conejo podía llevar a cabo hasta llegar a suicidarse… si es que eso es posible…

Después… una mañana francesa, descubrió que aquello de quitarse la vida podría ir incluso más allá…

De hecho, había traspasado la frontera de la ficción, del cine documental y del libro de conejos….no tenía nada que ver por ejemplo con la necesidad de legalización de la eutanasia ante situaciones extremas (Mar adentro), o el cruce biográfico que en ocasiones se ha trazado entre la literatura y el cine al repasar el drama de una mujer, una artista enfrentada a una sociedad patriarcal que ahoga su impulso creador (Las horas, basada en la vida de Virginia Woolf).

Tampoco del suicidio como espejo, ese donde los individuos se enfrentan con ellos mismos ante la insólita solicitud de un suicida que pide ayuda para consumar ese acto en una sociedad autoritaria como la musulmana cuya religión de Estado expresamente prohíbe la autoeliminación (El sabor de las cerezas).

Nada que ver con el suicidio presentado como metáfora de nuestro tiempo, un tiempo de barbarie y de derrotas, donde el hombre ha perdido metas e ideales, y ha quedado solo, enfrentado a la terrible constatación de que “ya no queda nada en ningún lugar” (Eden).
O el suicidio mostrado como un viaje hacia la muerte a través del alcohol, un viaje premeditado y fríamente calculado, que es también la forma de escapar de una sociedad decadente e hipócrita, que ya hace mucho que perdió su falsa inocencia (Adiós a Las Vegas ).

El suicidio que se había presentado ante ella, era otro… era real, se había desnudado, inesperadamente en “cueros”.
Sin embargo, éste era diferente, había durado solo unas horas…alguien lo interrumpió…

Hizo falta un año para planificarlo .. ya no habría vuelta atrás.
Comenzó por alejarse de su familia, no de manera física, externa o superficial sino de un modo más psíquico, debía sentir algo así como apatía hacia todo aquello que pertenecía al mundo que amaba y del que quería desaparecer…
No pasaba mucho tiempo en casa , dejó de afeitarse, de cortarse el pelo, de pasear con sus amigos, de besar a su madre, discutir con su padre, leer poesía….. así le resultaría más fácil.

Despojarse de la vida, arrancársela.

Una vez llegó a mis manos un libro sobre la “alienación”…la verdad que lo de “ser otro” no es fácil, pero creo que él lo consiguió.
Logró alienarse. Ahora solo tenía un nombre… “nadie” . Seguramente si alguien le hubiese preguntado en ese momento como se llamaba él hubiese respondido eso… “de nombre “nadie”
De repente, se preguntaba si lo de la poesia tenía alguna extraña vinculacion con el suicida…., indagando …. Descubre como por ejemplo entre los poetas suicidas se pueden encontrar bellos ejemplos en Gabriel Ferrater, un entusiasta de la obra de Kafka que dio fin a su vida en Sant Cugat el año 1972 .

"Estoy más lejos que amarte /.../ No soy sino la mano con que tú palpas").

Alfonso Costafreda, muy cercano a Ferrater en obra en vida y en muerte, se suicida en Ginebra ( ciudad que visité hace escasos días) durante el 74, después de haber escrito su último poemario, Suicidios y otras muertes, del que entresaco versos como.

"Entrará el mar lentamente en tus venas, / droga, ave rapaz, suicidio lento.";

Buscó en el viejo baúl de su casa, algunas pastillas que había comprado hace algún tiempo , también las cartas que había decido dejar a una buena amiga y confidente con algunos poemas e historias que había escrito… después decidió bañarse en un mar de sangre…
Cuando despertó… ya no había sangre, solo unas manos húmedas que temblaban y que tenían frío…
No tuvo la suerte de aquellos poetas muertos… y la vida ganó la batalla ….