Mar en calma

En la ciudad

2011-02-07T17:58:00.002+01:00

Tenía frío en aquella casa, así que agarró una vieja manta y la apretó fuerte. A lo lejos, sonaba el único disco que le había regalado alguien en su vida, o, al menos, el único que ahora le gustaba poner en ese radiocasete moderno y con migajas de polvo.
Miraba las flores rojas de encima de la mesa y pensaba en que un día le regalaría a alguien unas como esas. Parecían de terciopelo y sus pétalos estaban sobrepuestos unos con otros, como pegados con pegamento. Algunos trozos de pared rota, tirados por el suelo.
Se imaginó que probablemente el dueño de aquella fría y pequeña cueva no debía de ser muy cuidadoso, aunque no le importaba demasiado.
De pronto, pensó en lo fácil e incluso divertido que era imaginar cómo serían los demás, de qué pasta estarían hechos, especialmente, los desconocidos. Había demasiada gente a la que creía conocer y ya no (…)
Y es que durante mucho tiempo había intentando mantener eso que dicen que es la “esencia” de una persona, (eso que no se debe perder), pero, después de tantos giros, tantas idas y venidas… ahora sí, luego no, mañana tal vez... Y mientras, se arropaba con aquella tela verde porque aunque había encendido el calefactor que le dio su padre, seguía helada.
La vecina del cuarto gritó y aunque ella ni siquiera parpadeó, sabía que ocurriría lo de siempre. Habría discutido con su hijo, quien después de que su novia lo abandonara como a un perro, dormía en el sofá de su casa y la visitaba para pedirle dinero. La convivencia entre ambos no parecía que marchara bien.
De vez en cuando, se perdían en estupideces tratando de tirarse los trastos al piso, como si de una pareja se tratara.
Mientras, oyó abrir la puerta de enfrente de su casa. Era Eva, la mujer de Antonio, que regresaba de su trabajo y se disponía a preparar la cena para su hija pequeña. Después, la bañaría y le contaría un cuento para que se durmiera, probablemente, uno de piratas.
En la segunda planta, vivía un tipo inmensamente atormentado. Con él, ella se cruzaba cada mañana, cuando salía a trabajar, medio dormida, y, con ganas de desayunar para empezar “de verdad” el día.
Este tipo le preocupaba. Pensó en conversar algún día con él. Tenía la extraña sensación de que algo le ocurría. Sobre todo, después de encontrarlo escarbando en una papelera de la esquina de la calle de atrás, rescatando unas hojas de papel gastado, mientras llovía a cántaros en la ciudad….

TAN LEJOS DE FRANCIA

2009-10-22T19:48:00.003+02:00

C'était hier, je l'ai trouvé par hasard, et même si je ne connais pas le camarade Albiac... il y a des moments où moi aussi... j'ai envie de dire .. SI LOIN DE FRANCE....

Merci, car ça fasait longtemps que je n'avais pas trouvé un texte vraiment interessant et éloquant

La carta de Guy Môquet vuelve, con el inicio del curso escolar, a abrir polémica en las aulas francesas. Y resulta difícil entender, desde aquí, por qué esa polémica es tan importante; el embrutecimiento moral de la política española incapacita para ciertos matices. Aunque en esos matices esté lo único que importa.La primera medida -como tal planteada y como tal cargada de gravedad simbólica- de Nicolas Sarkozy al hacerse cargo de la Presidencia fue instituir la lectura obligada, en el inicio de cada curso escolar, de la carta testamentaria de Guy Môquet. Menos de un folio. Escrito a lápiz sobre una cuadriculada hoja de cuaderno. La caligrafía es infantil. Pero es que quien la escribe tenía exactamente diecisiete años y medio en la víspera de aquel 22 de octubre de 1941 en que va a ser fusilado. Es el más joven de los veintisiete rehenes ejecutados en Chateaubriant por las fuerzas de ocupación alemana, como represalia por el atentado que acabó con la vida del Feldkommandant de Nantes, Karl Hotz, dos días antes. Môquet caía a mano: estaba ya en la cárcel desde hacía doce meses, así que no había ni que tomarse la molestia de ir a buscarlo. En octubre de 1940, un chaval de dieciséis años había sido detenido por repartir panfletos. Suficiente para ser fusilado a los diecisiete.Guy Môquet era comunista. Si es que a esa edad alguien puede ser algo. Nicolas Sarkozy tal vez sea el Presidente francés más lejano -y aun más hostil- a cualquier forma de izquierdismo que haya tenido la Francia del último medio siglo. La decisión inaugural de su mandato tomaba, por ello mismo, un claro peso simbólico, cristalizado en la línea final de aquella breve despedida: «los que sigáis vivos, haceos dignos de nosotros, los veintisiete que vamos a morir».La paradoja gira en su bella complejidad estos días de inicio de curso en Francia. Un Presidente anticomunista consagra la dignidad nacional que recae sobre la figura de un joven héroe comunista de la Resistencia. Y una parte importante de la izquierda escolar francesa se opone a esa liturgia, por juzgarla incompatible con el carácter impecablemente laico de la escuela pública, esa gloria mayor de la República y la más imperecedera, la que teoriza el Condorcet de 1792 («ningún poder público tendrá ni autoridad ni crédito para impedir la enseñanza de teorías contrarias a su política particular o a sus intereses momentáneos») y a la que Lakanal da cuerpo de ley en 1794, sobreponiéndose, dice, a los más mortíferos vaivenes de un Estado en quiebra, para «elevar un templo eterno y sin precedente conocido a todas las artes, a todas las ciencias, a todas las ramas de la industria humana»; esa que culmina en la ley de instrucción publica de 1905. Ninguna orientación, ni moral ni ideológica, debería recibir el maestro de quien gobierna: ni buena ni mala; porque toda orientación que viene del poder, aun la mejor intencionada, se trueca en pésima al ser trasplantada a la escuela. La escuela es un espacio sagrado -el único-, al abrigo de cualquier política y de cualquier partido y de cualquier Presidente.No sé cuál de las dos tesis que se confrontan estos días en los liceos franceses tiene razón. Lo más verosímil es que la tengan ambas. Porque ambas parten de un territorio común: el de la garantía ciudadana frente a tentaciones intervencionistas de cualquier gobierno. Veo el desguace que hicieron los políticos españoles de la enseñanza en los veinticinco últimos años: la docencia, convertida en una necia pedagogía de valores al correcto servicio del partido dominante. Y no sé qué prima en mí, si la envidia o la vergüenza.

Gabriel Albiac 22-1008, ABC

Comme une fleur

2009-04-02T23:00:00.002+02:00

Il a fermé la fenêtre et il a pensé à elle. Ce matin, Il voulait penser à elle. C’est tout.
Il l’imagine assise, il la voit dans le sofa, et en train de boire son café pendant que les enfants courent dans la maison. Il se demande si elle sera heureuse, l’endroit où elle habitera et avec qui. Il veut l’imaginer comme une femme amoureuse. Mais il se réponde que non, parce que l’amour est comme une fleur d’un jour. Parce que ce qu’ils avaient vécu ensemble, ne pouvait pas s’oublier.

« N’est pas facile d’oublier tout », il se disait. « Le bruit de la pluie m’a séparé de toi et je suis seul. Je ne sais pas pourquoi, quand je suis seul je pense à toi. ….C’est peut-être le vin, qui excite la mémoire... »

Mais tu vois… « Je ne sais pas pourquoi aujourd’hui je pense à toi, et je voulais t’imagine amoureuse, même si j’ai compris que non…. Que l’amour est seulement une fleur d’un jour… et ce n’est pas facile d’oublier tout…

WEIB

2009-02-25T00:12:00.007+01:00

-Mademoiselle, il n’a plus de place dans le bus¡ On est désole mais vous ne pouvez pas monter¡
-Comment ça ?, Maaaaaais, j’ai un billet pour rentrer de Mannheim à Lyon¡
-Oui, J’ai vois…. mais ce n’est pas possible, vous devriez appeler la central de Eurolines et prendre un autre bus… je ne peux pas vous aider¡
- C’est à dire que…… je dois dormir cette nuit en Allemagne ?
- Comme j’ai dit, Le bus est « FULL ».

Ni siquiera un billete de bus, arrugado y casi roto de tanto « usarlo » (aunque no por ello sin valor ni fecha de caducidad), sirvió de excusa para dejar l’Allemagne y partir rumbo al país del fromage como habían previsto.
Céline había preparado su reencuentro con David hace tan sólo unos días. La inestabilidad e incertidumbre de su extraña relación les impedían de alguna manera hacerse una especie de planning, (de esos que tanto se llevan ahora) y organizar su tan preciado tiempo libre, sin estrés.
Sin embargo, una buena tarde tomó el metro hasta una de las estaciones de tren, de la ville, y compró un boleto por unos cien euros y pico con destino a la tierra de sol.

-Madame, cent euros six, s’il vous plaît, un peu plus chère que normalement car c’est le période de vacances.
-D’accord, ce n’est pas grave, je comprends.
-Vous devez être ici le vendredi soir à 21 heures, ok ?
-Oui, oui, Bien sûr¡

Preparó con entusiasmo y anhelo una vieja bolsa de viaje que andaba por casa. Algún que otro abrigo para “soportar” el frío y un buen gorro parisino para afrontar las posibles nevadas que por estos tiempos cubren la fresca Alemania… C’est tout!

A las 6 de la mañana, la “polizei” detiene el bus.

-Controooool, avisa un pasajero desde el fondo del pasillo…
-Excuse-me¡ Your passport, please? …, pregunta un policía alemán con tono serio e impasible en un inglés casi perfecto.
-Yes, Of course¡ , responde ella con cierto pavor y medio dormida.

Una hora después, amanece en Alemania, el bus se detiene, Céline busca su “rancio” equipaje de fin de semana, lo carga en su hombro y camina hacia él… que le espera…
Un paisaje, blanco y fresco les acompaña de camino a casa. Música de los 90 en la radio y la nieve por todas partes…. permanece durante los tres días, como fiel aliada hasta su regreso…., un regreso más tarde de lo acordado. A veces los billetes de ida y vuelta no sirven para nada … se quedan en blanco… como la nieve de Alemania y como ella se quedó ahora que se fue …

GAME OVER

2009-01-21T00:19:00.005+01:00

A Isabel:

Dicen que los buenos autores, escriben sus mejores obras de madrugada, cuando la mente descansa y los ojos se abren más que nunca para poder hacer paso a la oscuridad de la noche. No creo entonces que haya tan reconocidos y extraordinarios individuos que olviden sus largas y profundas horas de sueño para sentarse frente a una fría y cuadriculada pantalla de ordenador a escupir un puñado de letras. Si al menos se tratase de una antigua hoja de papiro o un preciado pergamino que se pudiese plegar…como los de antaño…

Hoy todo está informatizado, mecanizado, pareciera que hasta las ideas y los pensamientos. Y es que claro, nuestro cerebro bien pudiera ser uno de esos ordenadores de alta definición y última generación que ahora cuestan tan solo un par de cientos de dólares o miles incluso, (si son euros los precios se disparan).

La calidad del cerebro del hombre se mide como la velocidad, según el tiempo que tardemos en recorrer una distancia, así de dichosa será nuestra vida. Espacio y tiempo parecen ir de la mano, como cogidos de un hilo fino y quebradizo que nadie quiere que se rompa, permítanme tal atrevimiento, para no joderse el invento.

Si a la temprana e inmatura edad de veintisiete años, y digo veintisiete como podría decir veintiocho, no tiene usted un trabajo fijo ni piso amueblado ni pareja que lo soporte, anda en graves y serios problemas. Su cerebro ralentiza y no ha captado aún el lío entre la velocidad y su fiel aliado. Me temo que los pierde, aunque siempre se puede consolar con los más débiles, los que están peor que usted, que los hay.

A los treinta, ya creen que es mejor tirar la toalla, abandono por depresión, cerrado por vacaciones permanentes, GAME OVER.

Siempre, siempre con prisas. ¿Es que no hay nadie que pueda darle al interruptor de este artilugio tan descontrolado y un poco desbocado que nunca se para? !Calma Dios mío!, “du calme”... ¿que pasó con ella?, ¿a dónde la echaron?, ¿ en dónde la pusieron?

Mientras, la esperaré sentada al borde de una cama observando cómo las flores se marchitan sin perder ni un solo pétalo de belleza...

María O. C.

2009-01-09T19:41:00.005+01:00

Le comenté:

-Me entusiasman tus ojos.

Y ella dijo:

-¿Te gustan solos o con rimel?

-Grandes,

respondí sin dudar.

Y también sin dudar

me los dejó en un plato y se fue a tientas.

Àngel González

La Fuite

2008-11-23T17:20:00.006+01:00

La nuit tombe. Il fait froid. Il est six heures. Joan sort du bureau, prend ses affaires et dit au revoir à sa secrétaire d’une façon différente ; c’était probablement la dernière fois. Il vient d’avoir une réunion très importante qui changera peut-être sa vie. Son père l’oblige à quitter le pays. Joan et sa famille doivent déménager au Brésil avant que toute l’entreprise soit au courant de sa liaison avec la secrétaire. Il devra être parti dans vingt-quatre heures.

Joan et Lucille se connaissent depuis neuf ans. Elle est arrivée dans l’entreprise un peu par hasard, sans raison particulière. Lui est le fils du propriétaire, héritier d’une importante famille de la bourgeoisie parisienne. C’était en 1959, après la cruelle guerre, lorsque l’entreprise créée par son père, était en train de devenir la plus grande et prestigieuse entreprise du secteur de l’industrie automobile.
Père de quatre enfants, il est marié avec une jeune femme américaine qui rêve depuis huit ans de devenir une actrice de théâtre et de jouer dans des pièces célèbres sur les plus grandes scènes. Frustrée et triste, elle continue à vivre pour ses enfants et son mari. Elle a déjà essayé de se suicider plusieurs fois mais n’a pas réussi.

Joan n’est plus amoureux de sa femme. Il est fou de Lucile. Chaque nuit, quand il finit le travail, il prend sa voiture et conduit sans but particulier, sans véritable destination, n’importe où. Il regarde l’horizon et il pleure.

Lucile lui avait proposé mille fois de fuir et d’oublier son absurde et malheureuse vie, mais Joan avait trop de responsabilités. La pression professionnelle et le poids des conventions sociales sont très forts et il se sent perdu et confus. Il parle avec lui même mais il ne trouve pas des réponses.

Rester avec sa famille, aller au Brésil et commencer une nouvelle vie sans Lucile sera la meilleure décision pour ne pas perdre son travail et sa position sociale. Son épouse pourra aussi débuter là-bas et ne se suicidera pas.

Toutefois, Joan renoncera à l’amour et la passion de Lucile. Il arrête la voiture, il marche jusqu'à la gare, il achète un billet et il prend le train. Même lui, ne sait où il va aller, mais il fuit...

La Historia de Ana

2008-10-15T00:43:00.004+02:00

Ana se anda siempre con muchos rodeos. Juega a dos bandas, como cuando se lanza una simple moneda al aire para apostar cualquier estupidez y banalidad diaria.
Ella hace lo mismo, solo que cambia dineros o canicas por sentimientos y relaciones con los otros. Ana se define como alguien normal. Habría ahora pues, que definir la normalidad y todas sus distintas acepciones y rarezas.

Le gusta esconderse entre las sombras, de noche y de día.
Sufre como una tonta pero cuando es feliz quizás lo es con tal intensidad que hasta ella misma se sorprende.
Tiene tres o cuatro pantalones (solo), y cada día, cada mes o cada hora se los cambia. Depende de la canción. Ana es imprevisible. Con ella, uno nunca sabe.

Hoy su madre le dijo que, seguramente, algún día, tendría un hijo y que sería una de esas modernas mamás solteras que por diversas circunstancias de la vida no tienen pareja estable.

La madre de Ana decía que ella tenía un don especial y a veces podía adivinar el futuro. Ella se asustaba.De hecho, Ana era una cobarde.
Alguno de sus amigos se lo reprochaba continuamente. Siempre le decía que nunca se atrevía a luchar por sus sentimientos ni a dar a alguien una verdadera oportunidad, seria y sincera para comenzar una relación. Ana no tenía las ideas claras. Era una ilusa. Tenía demasiados miedos y sobre todo dudas.

Duda era su enemigo, inseguridad su pesadilla número una y miedo su gran aliado. Ella soñaba con que esto se acabara lo más pronto posible. Quizás era demasiado idealista o realista, (según como se mire) Esperaba ese amor, ese misterio que no todos encuentran. Puede que se hubiera construido una idea un tanto absurda e inalcanzable.
Lo cierto es que como ya ustedes podrán intuir.. con Ana , uno nunca sabe…..

Nothing else matters

2008-10-11T00:18:00.004+02:00

Pour les amants de la guitare ...

So close no matter how far
Couldn't be much more from the heart
Forever trusting who we are
And nothing else matters

Never opened myself this wayLife is ours,
we live it our way
All these words I don't just say
And nothing else matters

Trust I seek and I find in you
Every day for us something new
Open mind for a different view
And nothing else matters

Never cared for what they do
Never cared for what they know
But I know
So close no matter how farI
t couldn't be much more from the heart
Forever trusting who we are
And nothing else matters

Never cared for what they do
Never cared for what they know
But I know
I never opened myself this way
Life is ours, we live it our way
All these words
I don't just say

And nothing else matters
Trust I seek and I find in you
Every day for us something new
Open mind for a different view
And nothing else matters

Never cared for what they say
Never cared for games they play
Never cared for what they do
Never cared for what they know
And I know

So close no matter how far
Couldn't be much more from the heart
Forever trusting who we are
No, nothing else matters

Recuerdo de un poeta

2008-08-29T12:26:00.007+02:00

Casi todo el mundo ha querido ser alguna vez poeta o quizás sentirse como si lo fuera. Eso le ocurrió a ella cuando le presentaron hace algún tiempo a José María Fonollosa, un autor catalán que nació en 1922 y que tras pasar varios años en España, decidió marcharse a La Habana y Nueva York. Puede que fueran esos viajes los que marcaran la calidad de una poesía que te engancha no sin mucha dificultad. Los que lo conocieron cuentan que fue un hombre un poco tímido y reservado. No es de extrañar que permaneciera varios años alejado del mundo del arte y los ambientes literarios.
Prefería el silencio voluntario al griterío de las gentes.
Tanto «Ciudad del Hombre: New York» como «Ciudad del Hombre: Barcelona» y «Destrucción de la mañana», constituyen lo mejor de su producción literaria. Algunos de sus versos irremediablemente bellos permanecen aún tan vivos como aquel día en el que un amante de doble y oscura vida se los envío en forma de libro y con dedicatoria incluida a un destinatario un tanto imposible...Sin duda, un libro recomendable para perderse en las calles de Nueva York a través de las palabras.

WEST 10TH STREET

La esperé mucho tiempo. No sé cuánto.
No conté el sol, ni el viento, ni la nieve.
No contaba los días. Eran largos.
Supe que volvería. Y la esperé
para echarla de casa como a un perro.
Ahora la olvida todo. Yo, no puedo.

DOYERS STREET

No vendrá. De verdad.
No vendrá nunca.
Mi cuarto es muy modesto para el éxito.
Ni hallaría la casa tan siquiera.
Mi cuarto es muy austero para amigos.
Nadie viene a reunirse entre estos muros.
Mi cuarto es también frío y muy pequeño.
¿Cómo cobijar, pues, un gran amor?
No es lógico esperar.
No vendrá nunca un éxito, un amigo, un gran amor.
Debiera de una vez cerrar la puerta.

I gotta find peace of mind

2008-08-20T12:17:00.001+02:00

I gotta find peace of mind... I gotta find peace of mind

He says it's impossible...But I know it's possible
He says it's impossible... But I know it's possible

He says there's no me without him... Please help me forget about him
He takes all my energy... Trapped in my memory
Constantly holding me... Constantly holding me

I need to tell you all... All the pain he's caused mmmmm
I need to tell you I'm... I'm undone because mmmmmm

He says it's impossible... But I know it's possible
He says it's impossible without him... But I know it's possible
To finally be in love... And know the real meaning of
A lasting relationship... Not based on ownership
I trust every part of you.... Cause all that you say you do
You love me despite myself
Sometimes I... I fight myself
I just can't believe that you.... Would have anything to do
With someone so insecure... Someone so immature
Ohh you inspire me, to be the higher me

You make my desire pure... You make my desire pure
Just tell me what to say... I can't find the words to say
Please don't be mad with me... I have no identity
All that I've known is gone... All I was building on
I wanna walk with you, how do I talk to you?

Touch my mouth with your hands... Touch my mouth with your hands

Oh I wanna understand the meaning of your embrace
I know now I have to face... The temptations of my past
Please don't let me disgrace... where my devotion lays
Now that I know the thruth... Now that it's no excuse
Keeping me from your love... What was I thinking of
Holding me from your love... What was I thinking of

You are my peace of mind... That old me is left behind
You are my peace of mind... That old me is left behind

He says it's impossible... but I know it's possible
He says it's improbable... but I know it's tangible
He says it's not grabbable... but I know it's haveable
Cause anything's possible... Cause anything is possible

Please come free my mind... Please come feed my mind
Can you see my mind ohh... Won't you come free my mind
Oh I know it's possible

Anything, anything, anything, anything, anything.... yeah
Anything, anything, anything, anything, .... yeah
Anything, anything, anything, anything, anything.... yeah

Oh, free... free, free, free your mind
Free... free your mind
Free.. free your mind
Free free free free your mind
Oh, it's so possible... Oh, it's so possible
I'm telling you it's possible... I'm telling you it's possible

Free, free, free....... free, get free now (repeat)

Your my peace of mind... That old me is left behind
Your my peace of mind... Your my peace of mind
He's my peace of mind... He's my peace of mind
He's my peace of mind... What a joy it is to be alive
To get another chance, yeah... Every day's another chance
To get it right this time... everday's another chance

Oh what a merciful... merciful, merciful God
Oh what a wonderful... wonderful wonderful god (continue to end)
What a merciful... merciful, merciful, merciful god
What a wonderful, wonderful, wonderful, merciful
Merciful, merciful, wonderful
Merciful, wonderful............

Amor en Rojo

2008-07-18T00:04:00.002+02:00

No somos nada. Aunque resulte un tópico y quizás muchos crean que se trate de otro de los argumentos de quejicas y pesimistas, lo cierto es que hay algo de verdad en estas palabras.
Hacía tiempo que no veía a mi amigo. No es un amigo cualquiera. Cuando lo conocí estaba feliz, seguramente tan feliz que nunca pensó que esa suerte se esfumaría un día sin avisar siquiera. Casado y con tres hijas, ahora ya solo le quedan las hijas. Su mujer le dejó hace tan sólo una semanas. Habían compartido una vida juntos .al menos eso creyó él hasta que un día (de repente) se convirtió en una desconocida.
Últimamente, cuando salían a tomar algo, ella bebía más de la cuenta. Él se preocupaba, sabía que algo no iba bien´, ¿qué te ocurre?, le preguntaba (asustado)... Mientras lo escuchaba me acordé de un relato que llegó a mis manos hace unos días…. Dice así:

Juan, aún cansado, y sudado, le dijo a Irene:-Creo que deberíamos intentar algo nuevo, no sé, probar otras experiencias que nos impidan caer en la rutina…Tras dos segundos de un silencio premeditado, Irene buscó –y encontró- con una mirada oblicua las manchas del mantel, el desorden de la cocina, los cristales en el suelo…-Yo creo que no corremos ese riesgo, que somos una pareja divertida, o ¿es que ya te has cansado de mí?Juan, tragó saliva, y se dejó hipnotizar, una vez más, por el esmalte de uñas de Irene. “Es tan verde como la hierba”, pensó y calló. -Nunca me cansaré de ti… más bien, todo lo contrario. Tengo miedo de que tú lo hagas. Lo temo…Irene arqueó las cejas como una malvada institutriz suiza de cuento –animado de producción japonesa-.-Mientras me aguantes, no temas nada.-Lo aguantaré todo –dijo Juan. Mentía, el corazón le latía asustado, recordando otros momentos similares, cercanos en el tiempo.-¿Podrías aguantarlo hoy? –preguntó Irene, entregada de nuevo al juego.Juan tragó saliva, pero ya no se dejó hipnotizar por el esmalte verde hierba de sus uñas.-Creo que sí… -respondió sin convicción.Y jugaron de nuevo, hasta que ella dijo basta.Entonces, medio asfixiada, contenta, borracha de adrenalina, buscó –y encontró- con esa mirada oblicua las manchas del mantel, el desorden de la cocina, los cristales en el suelo y la sangre de Juan corriendo en dirección a la puerta. Decepcionada, abandonó el apartamento sin decir adiós.Y decidió no volver a utilizar ese verde para las uñas, ni ese corpiño de cuero que le escocía el pecho, ni unos cuchillos tan rudimentarios, ni un apartamento tan hortera. Y también decidió Sandra no volverse a llamar Irene, ni buscar a sus amantes en bares de carretera.

Salvador Guitiérrez Solis

2008-07-06T13:45:00.003+02:00

Huyo de la tormenta de la noche

y de los pasos sigilosos que escucho

cuando duermo

Y mientras , huyo del miedo

que me encuentra en cueros dormida

RESPONSABILIDAD ...entre otras cosas

2008-07-05T00:42:00.005+02:00

Las palabras nunca morirán. Porque uno es y existe porque las utiliza. Cada letra o cada sonido que pronunciamos da sentido a nuestras vidas. ¿Imaginan un mundo sin ellas?. No pueden. Como ya dijo una sabia profesora de Lengua y Literatura, no se puede dejar de comunicar.
Hay miles y miles de personas que se preparan para ello, para hacer eso en la vida, trabajar con palabras.
Hace una semana, el decano de una facultad andaluza hablaba en la ceremonia de graduación de un grupo de jóvenes futuros periodistas. Les decía que había que ser responsables, que como todo en la vida depende de lo que uno se implica, de la dedicación y el esfuerzo. Quizás, se le olvidaron algunos pequeños detalles. ..

No recuerdo haber escuchado nada de realidad, de largas horas en frente de una pantalla de ordenador, de unos escasos 200 euros mensuales, de unos modales precisamente no muy amables,…. ¿Quiénes son ahí los responsables?

Como ya he escuchado en mas de una ocasión, los que trabajan en periodismo no lo hacen como medio de supervivencia, pues sólo unos pocos lo conseguirían, lo hacen por placer, por amor a la profesión, pasión, vocación…

Hablé hace unas horas con un escritor de nombre, de esos pocos afortunados que hoy en día, en los tiempos que corren, han logrado llegar a vivir de las palabras, y hasta la gente les compra libros. Esas hojas de papel que según algunos se esfumarán dentro de no muy poco tiempo. ¡Ignorantes¡¡
Sin libros moriríamos. Ya lo dijo alguien : Pienso, luego existo,. Y digo yo que si existe es porque puede decirlo, porque lo comunica, y los otros se enteran, nos enteramos.

Otra tema que me inquieta estos últimos días en los que me siento un poco dentro de esa maraña periodística en la que uno puede llegar a disfrutar y volverse loco al mismo tiempo, es la cuestión del Yo.

Me ocurre lo mismo que a Siddharta, el protagonisa de uno de los libros del genio Herman Hesse,. El personaje central de la obra indaga sobre los más reconditos rincones del ser humano, intenta encontrar respuestas a ese yo, a esa parte de nosotros a la que nos referimos en más de una ocasión pero que nadie sabe muy bien que es.
No he acabo de leer el libro, asi que aún tengo la incertidumbre de descubrir que es lo que uno puede encontrar en esa búsqueda, que no se si existe,,, en fin…. cuestiones filósoficas y ontológicas que no se porque vienen a mi cabeza un viernes por la noche, casi a las una de la madrugada, con unas temperaturas que rozan los 40 grados, en una noche solitaria y más oscura de lo habitual.. cuando ésta que escribe, intenta comprender eso de la responsabilidad con uno mismo y con los otros, o mejor aún la de los otros hacia uno mismo.,,,,, todo,, bajo la esfera del periodismo...y otras muchas..

...

2008-06-20T18:55:00.006+02:00

Desde mi ventana no se ve Lyon. Se me ha perdido. No lo encuentro.

A veces es como si en realidad nunca hubiera existido. Lo siento lejos..... ¡ay! los puentes, esos puentes….fueron solo visiones, ideas nubladas que se desvanecen hoy en mi habitación.

Haciendo un poco de caso a los expertos en “Erasmus”, podríamos decir que finalmente salí de la burbuja. Aunque, discúlpenme, pero a veces creo que estoy aún mas dentro que antes.
Los recuerdos están inundando mi casa. Las paredes mojadas me hablan. Me han dicho que volveré. El diagnòstico apunta a la locura, pero creo que se equivocarían. No se sabe, nunca se sabe.

Dejé la ciudad una mañana de domingo fría y un poco oscura, como de otoño… (un momento,,, me llaman de Lyon,,,, es alguien que sigue allí, no es fácil dejarlo..( lo entiendo Marta)
Como decía… hacía frío… y yo no había pegado ojo en toda la noche. Las despedidas es lo que tienen, aunque lo cierto es que nadie dijo adiós…. Como mucho "a bientot". No se si será que somos demasiados surrealistas a veces (solo a veces) o optimistas….
En cualquier caso, seguiré mirando por mi ventana… a ver que pasa¡¡¡¡....

(CONTINUARÀ)

Canción de papel

2008-05-28T02:11:00.001+02:00

Como una hoja de papel en blanco.
Así no te recordaré.
Será como empezar de nuevo.

Ni el aire, ni el mar, ni la noche,
ni la lluvia, ni el silencio, ni las sombras,
sólo como una hoja de papel en blanco.

Una hoja sin escribir, sin historia.
En blanco.
Así no me dolerás.

Ni el día, ni las nubes, ni los niños,
ni el despertar, ni las ventanas.
Como una hoja en blanco.

Ni siquiera el otoño, ni el invierno.
Blanco.
Ni los colores, siempre blancos,
nada… solo una hoja.
En blanco.

Tarde

2008-05-27T16:36:00.003+02:00

Y cada día uno aprende a aprender y a comprender (que no es lo mismo) que no somos nada o quizás sí. Un día estás allí y otro aquí, o a la inversa. Siempre rodeado de gente o de nadie ( au même temps). Desconocidos antes y ahora (pero menos)

De repente, casualidades del destino, casi al final de la aventura, alguno de esos “inconnus” aparece en la escena .Alguien que escribe sobre el destino, aunque no crea que existe, un español- afrancesado "peut-être" a quién le apasiona escribir.

Ella aún no lo conocía mucho pero ya saben que a veces no es cuestión precisamente de tiempo para encontrar alguno de esos especimenes humanos con los que hay cierta conexión.

Leyó uno de sus últimos artículos, una especie de crítica sobre la sociedad francesa actual par rapport a la politique et la hypocrisie du monde. Entre algunas de las sabias y acertadas ideas que decía, explicaba que « L’erreur est humaine. Elle est pardonnable. Personne n’est parfait mais d’aucun n’aime voir ses défauts devenir des enjeux de société, au cœur de débats « apolitisés ».

La vida está llena de misterios, cuestiones sin resolver, quizás nuestro empeño por encontrar respuestas que n’existent pas…

Lo cierto es que estamos diseñados para ello, para no hacernos demasiadas preguntas , sino la locura se apoderaría de nosotros ( aún así lo hace).. c’est clair¡¡¡ Por eso, por nuestra imperfección ,nos derrumbamos tan fácilmente y nos sentimos perdidos.

C’est facile de trouver un chemin, el problema es elegir el correcto, aquel que nos lleve al lugar idóneo.
Quizás lo peor de todo esto es que puede que se nos haga tarde, c’est dommage qu’on ne s’a pas connu avant,..
Aunque, heureusement on se connais maintenant et aujourd’hui, si quelqu’un me demande si je connais a Kanye West.. je pense que je pourrai dire oui…

El abuelo

2008-05-19T23:26:00.012+02:00

Lo recuerdo siempre sonriendo. Era cariñoso con los que le rodeaban. De hecho, después de su partida todos coincidían en que era una de las personas más amables del pueblo, un pueblo que me vio crecer y al que de vez en cuando echo en falta…ya saben ustedes lo que pasa… mucha comodidad, calidad de vida, facilidades para ir de un lugar a otro, aire puro, naturaleza, “seguridad”, … pero después… se entera hasta el panadero de la hora a la que te levantas y te acuestas, y peor aún... con quien...

La gente inventa, elucubra, imagina, supone,… y de cada mil historias que se escuchan en la calle, quizás solo una tiene algo de cierto, o puede que ninguna. A mí eso me pone muy nerviosa, me altera…. Es cómo jugar cuando eres pequeña al juego ese del “teléfono”… al final, el mensaje que llega es de todo menos cierto, es el ruido de la información. Desde un punto de vista de la comunicación, estaríamos dentro de lo que muchos llaman la sociedad de la desinformación. Uff!!

Mi madre se enfada cada vez que reniego de mi pueblo. Yo la entiendo, pero a veces se hace insoportable.

Creo que en realidad ella también está de acuerdo conmigo , lo que pasa que no me lo quiere decir. Es un poco como una “guerrilla” entre madre e hija. Nada fuera de lo habitual, claro... ( como buena madre, le da miedo cada vez que me marcho, teme que no vuelva)

En cualquier caso, tengo que ser honesta, y es en ese pueblo donde está la gente sin la cual mi vida tendría poco sentido. Y no es puro sentimentalismo barato: es la verdad.
He dicho algunas veces que en la vida hay pocas cosas seguras, una de esas pocas verdades que hay en la mía es eso.

Mi abuelo tenía una tienda en el pueblo. Hermanos Carrasco… o algo así. No recuerdo muy bien. Estaba en la calle principal , justo la que va hacia la Plaza de los Naranjos, esa plaza en la que me caí más de nueva vez cuando era niña y jugaba “al pilla –pilla” y donde entre otras cosas he llenado algún que otro globo de agua, en verano, para mojarme y huir del calor que normalmente nos acecha por estas épocas.

A mi abuelo también le gustaba mucho la plaza. De hecho, cada noche , después de cerrar la tienda iba a tomarse un "medio" con sus amigos. Formaban un enorme grupo en torno a la mesa.. casi siempre la misma. Todos lo que teníamos la suerte de tener un abuelo como él,.. ( que no éramos pocos), unos once, sabíamos que si nos acercábamos nos daría alguna que otra moneda de veinte duros,.. que después , ( suerte la nuestra) se convirtió en un euro.

Le encantaba salir a la puerta de la tienda , y ponerse a saludar a todo el mundo que pasaba por allí… no bajaba del escalón…

...“Buenas tardes señora”

.."Buenas tardes Pepe”

...¿Cómo está usted?

...Muy bien.. Gracias a Dios
.
..¿Y Anita?

....Está bien…. Seguramente se estará arreglando para ir a misa.

....Van a dar las 8.

....Dele usted recuerdos..

... Yo se los daré de su parte.. muchas gracias..

Era muy educado… mi abuelo. Cada día que lo veía me decía su palabra preferida.. “linda”. Los domingos, después de la siesta. ( era un dormilón sin remedio) escuchábamos sus pasos sigilosos y lentos hasta llegar hasta su sillón, un sillón verde, el que está junto a la televisión, aunque es cierto que siempre prefirió escuchar la radio, como Anita.

Luego nos decía… ¡Qué nietas más lindas tengo! ¡No hay ninguna fea!
Yo me reía… y alguna vez que otra le decía que gracias por sus piropos., que se notaba mucho que era el abuelo….

Un día se marchó. Fue hace casi un año. En realidad no se si llegó a irse realmente. No es fácil alejarse de las personas que uno ama, nos ocurrió lo mismo cuando el otro abuelo también nos dejó.

Ahora seguramente estarán juntos. No lo dudo. No quiero recordarlos con tristeza o melancolía, aunque a veces es inevitable.
Pienso en sus risas, su cariño , su ternura, su dulzura.. lo demás me importa poco. Sé que están bien y que alguien los cuida como ellos me cuidaron un día a mí...

(Supongo que quién tuvo la suerte de tener un abuelo, me comprenderá..)

PD: Gracias por dejarme tu gorra verde , (tú siempre tan generoso). Viajó conmigo a Lyon para protegerme del frío.

Desafío de madrugada

2008-05-16T01:45:00.005+02:00

Tres de la mañana, una copa de vino (medio vacía)… y las palabras se le escapaban de su boca dormida…

Mañana… otro día.

Mañana volveré a comerme ese helado de leche merengada que me recuerda que una vez tuve seis años.

Mañana jugaré en la plaza del pueblo.

Mañana beberé agua fresca en la fuente de la esquina.

Mañana cantaré la melodía de esa canción que tanto te gusta y que hace que te estremezcas.

Mañana llamaré a mis padres.

Mañana enviaré una carta a ese amigo que hace mil años que no veo y un día prometí escribir.

Mañana visitaré a mis abuelos.

Mañana arrancaré una flor, esa que cada mañana veo cuando voy hacia el trabajo y nunca me atrevo a coger.

Mañana recitaré un poema.

Mañana compraré el periódico.

Mañana comenzaré a leer el libro que me regalaste.

Mañana reservaré los billetes que me llevan hacia donde hace tiempo quiero ir,… lejos.

Mañana le diré a alguien Gracias.

Mañana te pediré perdón. Disculpa por no haberlo hecho antes.

Mañana te regalaré un ramo de violetas.

Mañana gritaré, con el viento.

Mañana volveré a tocar la guitarra, y el piano.

Mañana caminaré las calles…perdidas…

Mañana me pondré ese vestido turquesa ... que te encanta.

Mañana te besaré…con las sombras

Mañana...

DISNEYLANDIA

2008-05-10T00:55:00.007+02:00

Descubrí cómo los seres humanos, por distintos que fuesen, vienen a ser en realidad lo mismo: todos son un poco extranjeros.

Seguro que ustedes han oído alguna vez eso de “me siento como en casa”… aunque uno se encuentre en el lugar más recóndito del mundo. A veces, lo de menos es el “endroit”, lo que importa es la compañía… ¿o no?

Lo de sentirse extranjero me gusta. Claro que este es un tema delicado.
Hay distintos tipos de extranjeros y no todos ellos tienen las mimas barreras y dificultades para desenvolverse en otro lugar que no sea el suyo… si es que eso todavía existe…creo que vivimos en algo así como la “aldea global”…

En cualquier caso, como todo en esta vida,… depende..... porque varía mucho la historia si a uno le reciben en su nuevo país como una sucia rata callejera o en cambio con un buen trabajo y un apartamento simpático….así sería más fácil tener amigos.. seguro.

Algo así como le pasó a Aladdin…. ¿Se acuerdan? Si si… el del genio de la lámpara…. En cuanto lo encontró ya no hubo problemas… sus tres deseos fueron concedidos… Me pregunto si cada uno de esos seres humanos que habitan en la pequeña pero global aldea tuviera que pedir tres deseos ¿cuales reivindicaría?…. No creo que los mismos de Aladdin…

“¿Te gustaría subir (a la alfombra) y dar un paseo?, podríamos salir del palacio… ver el mundo”

…” ¿Es segura?”.

Claro... confias en mi?

“¿Qúeeee?”

“¿Confias en mí?”

“Sí”

Creo que Aladdin no es extranjero en ninguna parte. Todo el mundo lo conoce.
Ayer, mientras viajaba hacia uno de los paisajes más bellos de la France (le village de Annecy, un pueblecito también como de "cuento") hablábamos sobre él.

Era como si hubiéramos vivido la misma infancia… . Escuchamos la cancion principal de la banda sonora de la película en ingles y después en alemán… ahora yo lo hago en francés y en español(como todos los veranos lo hacemos en la playa ma soeur et moi con algun artista que otro( al que le encanta) y quelques bons amis)… exceptuando la alemana, que parece alejarse un poco de la dulzura y el encanto, (" je rigole”)… al final todas tenian el mismo “but”…. Arriver au "A Whole New World", "Un Mundo Ideal", " Ce réve bleu" "Eine ganze neue Welt"… eso que parace tan difícil de alcanzar y que sin embargo Aladdin lo resumió tan rápida y claramente a Yasmin en un simple paseo de “alfombra” por un cielo estrellado..

Siguiendo con lo de los extranjeros… supe hace tan solo unas horas que en Nueva Zelanda estuvieron vigentes hasta despues de la Segunda Guerra Mundial ( que no es poco) unas injustas politicas hacia los ciudadanos procedentes de China que quisiesen entrar en esta isla en la que si perforáramos la tierra… nos encontríamos…de repente.. en España…. ¡En un pis- pas¡

Pues eso, resulta que lo "kiwis" ( que me encantan), hacían pagar altos impuestos a los pobres chinitos… solo por ser eso… chinos… . Y los demás … nada de nada. Lo raro es que fuese a ellos precisamente, con quiénes les une una estrecha relación tanto cultural como económica.

Nueva Zelanda es un país que fue descubierto por los ingleses… solía ser una colonia inglesa … pero ahora conviven más de 10 nacionalidades distintas.

Lo más curioso es que no hay problemas entre ellos. No se… parece que lo de la discriminación es más que nada un "lacra" de los que se dicen formar parte del “Mundo desarrollado”… y no es que Nueva Zelanda no lo sea, sino que por cuestiones de distancia.. queda demasiado lejano… al menos por ahora.

Bref, deberíamos aprender a ser extranjeros. No es difícil. Solo hay que saber respetar. ¿ Creen que es complicado?.... Desde mi punto de vista.... así, arreglaríamos muchos de los problemas que hacen que para algunos esta aldea “Global” se vuelva insoportable…. ¿Serían capaces? …O tendremos que decir al genio que venga con la lámpara…

Le miracle de Canada

2008-05-05T00:39:00.009+02:00

Petite reflexion nocturne:

C'est vrai comme quelque fois la memoire est perpétuellement envahie par l'imagination et la rêverie, et comme il existe une tentantion de croire á la realité de l'imaginaire, nous finissons par faire de notre mesonge une verité.

Mais ... avec elle il n'y avait jamais des mesonges. Tout a ête reel et vrai.

Je crois que en fait, je ne suis pas une femme d'ecriture. Aprés de longues conversations, apres que je la connais, je ne sais pas comme dire, expliquer, definir avec des mots, ... mais il ne faut pas toujour trouver une definition pour tout...c'est peut -être l'image qui decrire mieux ....

Ce soir tu es á Paris.. demain a Canadá... mais il y avait quelque jour t'etait ici.. chez nous... tu sais quoi? Ça ne changerai jamais... on va toujours être Chez nous..

Have a good trip Erin: Espagne et Canadá sont plus proche maintenant... Nos vemos en algun sitio... no importa dónde.... comme Brown... with you.. with you..

Plus qu'une ville

2008-04-27T16:56:00.002+02:00

He decidido dejar a un lado los apuntes de la nouvelle Russie por unos instantes.... Creo que es absurdo intentar leer algo cuando no se tiene ni el más mínimo interés, cuando en tu cabeza hay de todo menos concentración, cuando piensas en un millón de cosas…. y ninguna de ellas tiene que ver con la Perestroika o Boris Eltsine… Quizás mañana, al estar frente a una hoja de examen (francés-ruso) y no tenga mucho que decir… me arrepienta… como dice Jonyy “On va voir”.

Lo cierto es que desde hace un tiempo Lyon no es el mismo…. Está perdiendo algo… no se muy bien como explicarlo…
Dicen que el erasmus le cambia a uno la vida. Quizás exageren y sea una más de las muchas historias e invenciones que circulan por ahí

Hoy, estoy en un Lyon distinto, un Lyon en el que ya comenzaron las despedidas. Y eso no me gusta. C’est triste.
Desde que llegué aquí ,supe que habría un final, sería una estúpida si pensara que algo así pudiera durar eternamente. De hecho, puede que hasta perdiera su encanto.

…..á Lyon, il y a tant á faire et a decouvrir…

He hablado muchas veces de los puentes, las calles, el chocolate, el queso, el rio,…. la magia de esta ciudad de cuento....

Sin embargo, creo que no va a ser tan difícil alejarme de ellos como lo será del otro Lyon, , ese donde encontré plusieurs choses, hablo del Lyon amigo, el Lyon amor, el Lyon cariño, el Lyon sonrisas, el tierno, el compañero, el triste, , el divertido, el sincero, el generoso, …. ese Lyon es diferente, (duele)… y me va a costar tiempo y más tiempo acostumbrarme a no estar con él

Y es que Lyon, aparte de enseñarme que podía enamorarme de una ciudad, fue el culpable de que la idea de llegar a querer a alguien a pesar de conocerlo solo desde hace unos escasos meses, no era para nada una locura o una patraña…¿un ejemplo?

En la Rue Celu, número 8, eran todos unos desconocidos hace 8 meses… ,ahora , aparte de seguir viviendo bajo el mismo techo…. cada uno de ellos comparte el miedo de no volverse a ver, de "retourner" a la otra vida , esa que algunos llaman la verdadera , la auténtica, ( como si ésta no lo fuese… ¿Hay algo más verdad que lo que uno ama ?....

Creo que no puedo continuar escribiendo… seguiré mañana o no se cuando…
Ha llegado Erin.., hoy vive en Lyon, en rue celu,numero 8, dentro de pocos días, será mas difícil estar con ella… vuelve a Canadá…

Hay una idea que me lleva rondando desde hace un tiempo y no me deja domir… ¿Hay lugares de los cuales uno nunca se va?…...

Yo, mi, me, conmigo.

2008-04-13T18:33:00.001+02:00

No sabía que para ser un buen periodista había que hablar tanto de si mismo. Se me había escapado ese pequeño detalle… (como tantos otros).

Cada miércoles a las seis de la tarde, hay una cita en una facultad de Lyon con un tipo…puff¡¡ no se muy bien como definirlo… tendrían que conocerlo y “aprés dire”
Sé que es periodista., pero no uno cualquiera… como él mismo ha dicho, el periodista de investigación es la élite de la profesión… y él ,como no podía ser de otra forma.. es eso., journaliste d’investigation… pero que periodista¡¡¡

Entre algunas de sus frases célebres, ha dicho que un periodista debe tener un “ego assez développé” que en español quiere decir algo así como tener un autoestima lo suficientemente alto., quizás alejándonos un poco de Freud y de su a veces no muy asequible psicoanálisis.., consistiría en “quererse bastante”…

En una escala del 1 al 10 , probablemente habría que definirse con un 9.. o puede que un 10..
Todas las tardes, lo escucho atentamente, me pregunto como lo hace. Creo que sólo una vez, entendí que había cometido un leve fallo en una de sus ultimas investigaciones (pero petit)

Quizás soy una estúpida… pero a mí no me parece nada fácil… ¿ qué es eso del “ego”?

El egocentrismo es todo un misterio para mí. Puede que sea por mi culpa…. y como dice una amiga mia , todo se debe a la marca religiosa que a veces resurge en mí ( como en el “yo confieso”.. cuando decíamos.. “por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa”)

Después de haber conocido a alguien como él, no se si llegaré a ser un buen periodista… de hecho ya tenia mis dudas y entre ellas unas mil… o tropecientas mil...

Tendré que aprender a desarrollar esa parte de mi,, que desconozco y que no acostumbro a utilizar...

Si lo vieran….Nunca conocí a alguien tan seguro de sí mismo., o al menos no lo recuerdo. Era fuerte, convencido de sí msmo, valiente, atrevido,…. También pesado, demasiado repetitivo.
En casos como este , te das cuenta de lo que cuesta escuchar a veces a los demás y de cómo no siempre podemos llegar a lograrlo.

Al principio, pensé que era solo cuestión de tiempo. Quizás después de las primeras clases, se cansaría o ya no tendría nada que decir.. pero no fue así. Cada tarde encontraba algo nuevo , interesante e importante sobre su “yo”….

No es esto una crítica, (nada mas lejos de la realidad ni de mis intenciones). A veces es necesario hablar bien de uno mismo… aunque ¿siempre? …

Si me pongo a escarbar dentro de mi "yo"… no se que encontraria… ¿ustedes lo han hecho?

De todas formas, lo que está claro es que tengo que continuar mi camino hacia el ego…. o … ¿ me olvido del periodismo?

Dire au revoir... encore une fois

2008-04-10T01:05:00.002+02:00

¿Hay algo más triste que decir adiós a alguien?....

Hablo del adiós a quién uno ama… no del adiós de la "rue", ese que ha perdido su sentido y se ha convertido en un hasta luego…
Nos pasamos la vida despidiéndonos…y con la esperanza de volver a encontrarnos…. en alguna o ninguna parte.

Ellos se despidieron hace unas ridículas y estúpidas horas. No era la primera vez, aun así fue como si lo fuera. Sensación de angustia y miedo en la escena…. Que cierto es eso de que uno no se acostumbra a lo malo.. nunca¡¡
La historia se repite y el tiempo te enseña como puedes ganar y perder a la vez… amar y “encore une fois.. dire au revoir”..

Puede incluso haber algo más triste que decir adiós …

Anoche, sonó el telefóno en casa de Sarah …él dijo que habia llegado bien.. ella se entristeció cuando escuchó su voz entrecortada y cansada…. Como ya él le habia dicho una vez, no le gustaba mucho la idea de telefonear… bien que era una forma de estar en contacto le hacía pensar que estaban aún más lejos y que era algo irremediable
Al terminar la llamada... de nuevo... el adiós

De nombre.... "Nadie"

2008-04-09T23:25:00.001+02:00

Lo suyo con los suicidios empezó ya hace algún tiempo. Habían pasado sólo algunos lluviosos y todavía fríos días lyoneses cuando ojeaba con una amiga un libro o no se si una especie de cuento sobre las diferentes formas que un conejo podía llevar a cabo hasta llegar a suicidarse… si es que eso es posible…

Después… una mañana francesa, descubrió que aquello de quitarse la vida podría ir incluso más allá…

De hecho, había traspasado la frontera de la ficción, del cine documental y del libro de conejos….no tenía nada que ver por ejemplo con la necesidad de legalización de la eutanasia ante situaciones extremas (Mar adentro), o el cruce biográfico que en ocasiones se ha trazado entre la literatura y el cine al repasar el drama de una mujer, una artista enfrentada a una sociedad patriarcal que ahoga su impulso creador (Las horas, basada en la vida de Virginia Woolf).

Tampoco del suicidio como espejo, ese donde los individuos se enfrentan con ellos mismos ante la insólita solicitud de un suicida que pide ayuda para consumar ese acto en una sociedad autoritaria como la musulmana cuya religión de Estado expresamente prohíbe la autoeliminación (El sabor de las cerezas).

Nada que ver con el suicidio presentado como metáfora de nuestro tiempo, un tiempo de barbarie y de derrotas, donde el hombre ha perdido metas e ideales, y ha quedado solo, enfrentado a la terrible constatación de que “ya no queda nada en ningún lugar” (Eden).
O el suicidio mostrado como un viaje hacia la muerte a través del alcohol, un viaje premeditado y fríamente calculado, que es también la forma de escapar de una sociedad decadente e hipócrita, que ya hace mucho que perdió su falsa inocencia (Adiós a Las Vegas ).

El suicidio que se había presentado ante ella, era otro… era real, se había desnudado, inesperadamente en “cueros”.
Sin embargo, éste era diferente, había durado solo unas horas…alguien lo interrumpió…

Hizo falta un año para planificarlo .. ya no habría vuelta atrás.
Comenzó por alejarse de su familia, no de manera física, externa o superficial sino de un modo más psíquico, debía sentir algo así como apatía hacia todo aquello que pertenecía al mundo que amaba y del que quería desaparecer…
No pasaba mucho tiempo en casa , dejó de afeitarse, de cortarse el pelo, de pasear con sus amigos, de besar a su madre, discutir con su padre, leer poesía….. así le resultaría más fácil.

Despojarse de la vida, arrancársela.

Una vez llegó a mis manos un libro sobre la “alienación”…la verdad que lo de “ser otro” no es fácil, pero creo que él lo consiguió.
Logró alienarse. Ahora solo tenía un nombre… “nadie” . Seguramente si alguien le hubiese preguntado en ese momento como se llamaba él hubiese respondido eso… “de nombre “nadie”
De repente, se preguntaba si lo de la poesia tenía alguna extraña vinculacion con el suicida…., indagando …. Descubre como por ejemplo entre los poetas suicidas se pueden encontrar bellos ejemplos en Gabriel Ferrater, un entusiasta de la obra de Kafka que dio fin a su vida en Sant Cugat el año 1972 .

"Estoy más lejos que amarte /.../ No soy sino la mano con que tú palpas").

Alfonso Costafreda, muy cercano a Ferrater en obra en vida y en muerte, se suicida en Ginebra ( ciudad que visité hace escasos días) durante el 74, después de haber escrito su último poemario, Suicidios y otras muertes, del que entresaco versos como.

"Entrará el mar lentamente en tus venas, / droga, ave rapaz, suicidio lento.";

Buscó en el viejo baúl de su casa, algunas pastillas que había comprado hace algún tiempo , también las cartas que había decido dejar a una buena amiga y confidente con algunos poemas e historias que había escrito… después decidió bañarse en un mar de sangre…
Cuando despertó… ya no había sangre, solo unas manos húmedas que temblaban y que tenían frío…
No tuvo la suerte de aquellos poetas muertos… y la vida ganó la batalla ….

2008-03-18T23:05:00.001+01:00

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer. Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

"Je suis desolée Ruben (l'homme inconuu) mais j'ai volé quelque chose de ton blog... le conte est trés beau ..... merci a toi et merci a Cortázar :)"

Cajones

2008-03-18T00:06:00.001+01:00

Tenía frío. Miedo. A veces, (sólo a veces) tristeza. Sobre todo era melancolía. Quizás rabia, estaba enfadada, pero con nadie en concreto y con todo el mundo a la vez, creo que era con ella misma…. (pudiera ser)…
Se preguntaba porque ese día, casi sin pensarlo, espontáneamente…. tuvo que pasar…
Siempre hay una razón escondida, en cada gesto…. y como he escuchado alguna vez .. nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio…
Y eso ella debía reconocerlo… porque hizo falta solo un instante, después de casi la primera palabra que salió de la boca (su boca), una mirada… y algo cambió…. algo aumentó (podríamos decir) ….
¿Qué es eso de Los sentimientos …..y qué es ¿sentir? …. ¿Alguien podría definirlo?…. Yo no puedo.

Es lo que suele pasar con casi todas las cosas importantes de la vida… las palabras parecen estar metidas en cajones de madera vieja y rota (por el tiempo) … y cuesta sacarlas de ahí..

Y el diccionario dice: sentir1.

(Del lat. sentīre).

1. Experimentar sensaciones producidas por causas externas o internas.

2. Oír o percibir con el sentido del oído. Siento pasos.

3. Experimentar una impresión, placer o dolor corporal. Sentir fresco, sed.

4. Experimentar una impresión, placer o dolor espiritual. Sentir alegría, miedo.

5. Lamentar, tener por doloroso y malo algo. Sentir la muerte de un amigo.

6. Juzgar, opinar, formar parecer o dictamen. Digo lo que siento.

7. En la recitación, acomodar las acciones exteriores a las expresiones o palabras, o darles el sentido que les corresponde. Sentir bien el verso.

8. Presentir, barruntar lo que ha de sobrevenir. Se usa especialmente hablando de los animales que presienten la mudanza del tiempo y la anuncian con algunas acciones.

9. Dicho de una persona: Formar queja de algo.

10. Padecer un dolor o principio de un daño en parte determinada del cuerpo. Sentirse de la mano, de la cabeza.

11. Hallarse o estar de determinada manera. Sentirse enfermo.

12. Considerarse, reconocerse. Sentirse muy obligado.

13. Dicho de una cosa: Empezar a abrirse o rajarse. Sentirse la pared, el vidrio, la campana.

14. Dicho de una cosa: Empezar a corromperse o pudrirse.

Alors..... los sentimientos deben ser algo así como la acción o el efecto de sentir… o al menos eso creo que diría el diccionario..al final te quedas más o menos igual… sin comprender RIEN.

Pero ella tenía frío, estaba helada. Su habitación ya no le gustaba, ni la música de Clapton, ni de Naidoo. Su ciudad (que no era su ciudad en realidad) ya no le parecía una de las mejores del mundo .Había perdido el gusto por "les croissants" y la repentina locura por el chocolate….

Una pregunta: ¿Volverían?.... , pero quién?... ¿los sentimientos? quién?

Que estupidez, dijo .

¿Porqué? , contestó.

......y canta Serrat……..Sinceramente tuyo…

http://es.youtube.com/watch?v=mHeHJs6V70o

Al final todo es eso..... Tiempo....

2008-03-15T00:45:00.001+01:00

¿Quién fue el que inventó eso de que uno puede estar rodeado de gente y aún así sentirse más solo que la una…? Quizás alguien que conocía bastante de cerca lo que significa eso de la soledad… algo que a todos o casi todos nos asusta…
La gente tiene miedo a quedarse sola…. si uno piensa fríamente que va a pasar el resto de sus días sin compañía alguna… puede que sienta un cierto vacío , angustia…..algo así como un grito que pide auxilio ….

En el metro…sobre todo a las seis o siete de la tarde (lyonesa) uno está rodeado du monde….sin embargo a veces se siente solo…

Detrás de cada rostro, de cada abrigo (negro casi siempre), de cada gabardina, de cada mirada…. hay una historia… a veces intento descubrirlas, a través de la imaginación… invento …..
Un niño llora…. un abuelo escucha la radio, una pareja se besa… (algunos los observan, asombrados quizás)… un joven lee el periódico….
Es curioso como de pronto… en un momento… se puede estar tan cerca del otro y a la vez no saber nada de él… de su vida, de su presente, de su pasado tal vez….

Ayer vi como alguien, de repente, paró a una chica en medio de la calle y le pidió que se casara con él… seguramente el gran responsable de ello no fue él mismo sino la soledad (esa de la que hablábamos antes)…. La chica sonrío tímidamente y siguió su camino…. dans la rue…
Recordar nos puede ayudar a estar solos o darnos cuenta de que lo estamos…

Hace unos días estuve con Luna…. me contaba que llevaba tiempo sin ver a Sol…. pero que de vez en cuando hablaba con Lyon, con sus puentes, sus rincones, sus escaleras,…. era una forma de hablar con él, de comunicarse…. aunque al mismo tiempo comprendía que precisamente Sol no estaba allí y Luna se sentía sola ….

"Más vale estar solo que mal acompañado"…. como siempre ocurre… la cara y la cruz, el día y la noche, el bien y el mal….. en la alegría y en la tristeza….para siempre o jamais…. hoy sí pero mañana no… contradicciones y más contradicciones. La dualidad del ser nos persigue y nos acompaña día tras día… como nuestra propia sombra…

Es preferible estar solo que con alguien que detestas o que simplemente no te apetece compartir tu tiempo…. te aburres, te cansas, miras el reloj, bostezas, vuelves a mirar el reloj... Tienes prisas, hay alguien que te espera… una vez más el tiempo se te fue……al al final tú también te vas…
El tiempo… que gran enemigo…a veces también amigo… no solo se pierde, también se gana… lo que ocurre es que nunca deja de ser eso... "tiempo"..... y entonces la noria da vueltas... y vueltas... y gira... no se para... ya estemos solos o acompañados.. o las dos cosas a la vez....

La Désillusion et le rêve

2008-03-09T18:35:00.001+01:00

"Il y a forcement mieux que cette vie- lá. Ca ne peut pas continuer comme ça eternellement, jour aprés jour, la même routine minable sans rien á faire, nulle part oú aller, sinon rester planté au coin de la rue, á attendre, attendre...

-Attendre quoi?

- Si seulement je le savais.

La blonde tira une derniere bouffée de sa cigarette, dont elle se débarrassa d'une pichenette, avant de declarer:

-Je ne commprends rien á ce que tu rancontes. Ca me passe carrement au-dessus de la tête. A mon avis, tu as dû lire trop de contes de fées ou je ne sais trop quoi. Tu attends peut- être que la fille de tes rêves arrive dans un carrosse tiré par six cheveaux blancs; elle te fera monter près d'elle et elle t'emménera jusqu'aux nuages, là où tout est rose, et où le printemps dure toute l'annèe. C'est peut -ètre ce que tu attends. la fille de tes rèves.

-Peut-être, murmura Ralph"

David Goodis, La Blonde au coin de la rue, 1954.

Nostalgia de un costal

2008-03-07T13:19:00.000+01:00

Hace tan solo un año alguien escribía en un periódico que la “fe no pesa”. Decía también que en casi todas las provincias de Andalucía (excepto una) había mujeres costaleras…. Parece que aún quedan cosas que cambiar, no se si será evolucionar, mejorar, avanzar… no se… en cualquier caso, hay quienes no entienden todavía muy bien lo de costalera… de hecho mi ordenador es uno de ellos… y aún no reconoce ese nombre de un modo correcto…. No lo tiene registrado en su memoria…será eso… o quizás quien lo diseño no era lo suficientemente inteligente como para saberlo.
He intentado varias veces aunque sin lograr demasiado éxito, tratar de explicar a mis compañeros multinternacionales en qué consiste eso de la Semana Santa… Creo que ninguno llegó a comprenderme…
Y lo entiendo. No es fácil. La mayoría supo que se trataba de algo así como una fiesta muy importante en España donde la gente salía a la calle para ver imágenes religiosas.
En realidad es eso… tradición, pueblo, calles, rostros, música, olores, túnicas…. Aunque claro está, todo depende de cada uno… para mí es sobre todo costal…

“Izquierda adelante… la derecha atrás…. Que no bote…”… Isa… ¿Nos vamos?

Creo que esas palabras irán conmigo siempre, esté donde esté, y no importa que no sea Domingo de Ramos en Lyon .......para mí si lo será.

De sobra se sabe que la imaginación es uno de los bienes más preciados del ser humano. Sin ella no se que haríamos….puede que sea quizás una de las pocas cosas en las que sólo decidimos cada uno de nosotros…. Sin imposiciones, miedos o tapujos…

Si uno quiere….ahora mismo… puede imaginarse que está debajo de la primera de trabajadera intentando bajar por el arco de Bujalance… y que lo consigue… la gente aplaude, algunos lloran, otros ríen… los hay que rezan también…

Cuando uno se va lejos y descubre nuevos caminos, nuevas historias, no olvida las que un día dejó atrás…. esas quedaron ahí, indestructibles.

Algún día les diré a mis compañeros que viajen a España en Semana Santa…les llevaré a Bujalance… será domingo de Ramos… puede que no comprendan nada o quizás sí…. No se muy bien si será fe, devoción, amor…. Que cada uno elija…

Algún romano susurra……¿Otra marcha Juan? …Juan nos pregunta… y nosotras… cansadas, casi sin fuerza… decimos que sí… (hay veces que la fuerza sale de de los más recónditos lugares de nuestro cuerpo o nuestra mente….)

Mi madre me ha dicho que ya ha lavado la camiseta de la borriquita, el costal y la faja…. puede que este año no lo utilice…. (en realidad me lo puse aquel día durante el frustrado intento de ensayo no hace más de un mes)….. pero no es lo mismo….
El domingo de Ramos se siente algo distinto… especial,…. inexplicable… creo que único…. ¿Sera pasión?......

Para todas las personas que sienten algo así…..ya estemos lejos o cerca..

Aproximación de un viaje

2008-02-29T20:53:00.000+01:00

Viajar es una buena forma de aprender. Encontrarse con lo desconocido y sumergirse en el mundo de los otros nos ayuda a comprendernos no solo a nosotros mismos sino también a los demás.
Las impresiones que fabricamos a veces nos hacen adentrarnos en la historia del nuevo lugar en el que nos encontramos. Aunque todo depende de algo…. la implicación, la empatía, el esfuerzo también...
Recuerdo como un gran amigo mío me decía hace algún tiempo que detestaba hacer fotos de los lugares a los que viajaba. Para él era una manera de simplificar la realidad, de capturar los momentos como en una especie de jaula,… y eso no le gustaba.
Sin embargo, la cámara de Marta llegó a recoger más de setecientas imágenes de París. Roberto también fue un buen ejemplo y apretó el botón de su recién comprado aparato más de trescientas veces sólo durante su estancia en Praga.
El francés, (Brice), aunque no llevó su appareil no dejó de guardar (como en un cajón) cada uno de los paisajes, de los detalles, de los objetos descubiertos…
Aunque a veces nos empeñemos en negarlo, todo el mundo (alguna vez) ha prefabricado una idea, una visión sobre aquello que desconoce… llámese tópico o estereotipo… no se muy bien… es difícil poner nombre a las cosas.
Con Europa del Este creo que nos había pasado un poco eso…. Coincidíamos en verlo todo un poco gris, también bello, distinto, destruido, frío, inseguro, silencioso….
Cracovia fue así en cierto sentido aunque con Praga no ocurrió lo mismo. El París del Este sería una más que merecida comparación.
Claro que…nada es igual a otra cosa y por otra parte todo es en cierta manera diferente y a la vez lo mismo o parecido.
Ayer precisamente leía en un semáforo de la ville de Lyon algo así como que la igualdad más evidente es peut etre la difference.
Las ciudades que uno visita pueden llegar a marcar la vida de los viajeros. Para algunos hasta el puno de llegar a instalarse permanentemente en ellas o volver a visitarlas con frecuencia.
No estaría nada mal volver a pasear por el puente “Charles” de Praga (al anochecer).
Quizás no sería una buena idea. Leí una vez que no se debía repetir alguno de esos momentos (que hay en la vida de los humanos) que nos transforman o nos hacen rozar la felicidad por su extrema y especial belleza. Puede que al querer revivirlos ya no sean lo mismo y pierdan toda la fuerza…. Sería triste… ¿no?
En cualquier caso cuando llegamos a Viena la misión de Europa del Este (tal y como el mismo Brice había bautizado esta aventura) pareció llegar a su fin.
Con la riqueza y soberbia de esta bella ciudad dejamos un poco en el olvido esa imagen que en algún momento se había apoderado de nosotros durante el viaje.
Pero como casi siempre ocurre… uno se da cuenta de lo ridículos que podemos llegar a convertirnos cuando la ignorancia se adueña de nosotros y por eso al acabar este viaje, cado uno de los cuatro aventureros, con fotos o sin ellas sacaron la misma conclusión. Y es que había sido una experiencia inolvidable y enriquecedora.
No se si volverían a visitar los mismos lugares pero seguro que les quedaban muchos otros por descubrir..

Sin titulo

2008-02-14T13:13:00.000+01:00

Con San Valentín pasa un poco lo mismo que con El Tomate. Todo el mundo decía que era un programa basura (y de hecho creo que lo era) pero luego logró situarse como líder de audiencia durante cinco años (creo recordar).
Algo por el estilo es lo que ocurre con el día 14 de febrero. Son muchos los que dicen no celebrarlo porque simplemente es un día como otro cualquiera, otra de las muchas estrategias capitalistas para sacar dinero a la gente…. ¿Porqué tener que hacer un regalo obligatoriamente? Parece que a uno lo forzaran… ¿que pasa con el resto de los 364 días del año? (otra fase muy típica de estas fechas)… o esta otra… _Yo no necesito regalar nada a la persona que quiero precisamente ese día…….
En fin… una tela de araña que se ha formado alrededor de este santo que por cierto no se ni si sería santo de verdad ni en que momento ni porqué razón lo canonizarían.

Claro que si uno “regarde” las encuestas realizadas en los últimos años por algunos medios de comunicación y algunas empresas lo cierto es que un gran porcentaje de la población no solo española sino a nivel europeo e incluso mundial ha comprado en algún momento de su vida algún regalo (aunque solo sea un detalle) a la persona querida y deseada en esta fecha tan “roja” del año .

Los más bohemios, que dicen no comulgar mucho con esto del santo del amor se decantan por escribir “quelque poème” o dedicar alguna canción especial, alguna melodía que de repente “teletransporte” a los enamorados a otra galaxia.

Los clásicos empedernidos compran una buena caja de bombones y un vistoso ramo de flores (rosas rojas sobre todo, aunque los hay ya más modernos que se decantan por los tulipanes (amarillos casi siempre).
Un perfume tampoco está mal y para los que el bolsillo se los permite porque no una joya…

Es curioso esto de inventarse un día en el que hay por narices que decirle a alguien que le quieres, que la o lo amas…
¿Y que pasa “aprés”? ¿Ya no hay razones para amar?... ya no puede uno escribirle un poema amoreux a ¿ quelqu’ un? ¿Pourquoi pas?

Je crois que detesto (un peu) lo de Feliz San valentin.. ( c’est stupide) . Malgre tout, comprendo a aquellos que encuentren en este día una razón o un momento especial para celebrar algo, lo que quieran. Cada uno verá…
Solamente quería quedarme con algunos versos del gran poeta fallecido hace tan sólo unos meses Ángel González, cuya forma de definir el amor creo que rebasa los límites de cualquier San Valentín o algo que se le parezca .

“Ninguna era tan bella
como tú durante aquel
fugaz momento en que
te amaba: mi vida entera”

Aquellos maravillosos días...(recordando)

2008-02-13T12:37:00.001+01:00

Moulin Rouge

De camino al Louvre

Sacre- Coeur

Arc duTriomphe

¿Alguna vez has tenido un sueño?

2008-02-12T13:28:00.000+01:00

Cuando Julia dejó su país, nunca pensó que iba a encontrar tantas razones para no volver jamás. Seguramente no imaginó ni por un momento que en el nuevo mundo que le esperaba (o puede que el mundo fuese quién la esperase a ella) viviría tantas y tantas aventuras que le harían estremecer de felicidad en más de una ocasión.
Lo malo de esto, es que Julia, (desconfiada y no muy optimista) sabía que ese nuevo mundo tendría fecha de caducidad y un día…..el menos pensado…eso se acabaría.
Cuando algo se acaba, (siempre que haya sido bueno, placentero, agradable...), se queda una sensación un poco extraña, hay quienes dicen que se siente un vacío enorme, una angustia que llega a asustar, miedo, o simplemente tristeza, que era lo que a resumidas cuenta le ocurría a Julia.
Era tan feliz que a veces no sabia distinguir si aquello que estaba pasando era real o ficción. Aunque claro, para eso ya estaba su pesada y responsable conciencia que le hacía regresar y poner los pies la tierra para darse cuenta de que no debía dejarse llevar demasiado .... porque eso no seria para siempre… Me consta que lo intentaba pero casi nunca logró conseguirlo… Herman era demasiado real y eso nadie podía negarlo.
-¿Alguna vez has tenido un sueño?
- ¡Que preguntas me haces!… claro que si…todo el mundo ha soñado alguna vez algo en su vida.
-cuando era pequeño jugaba a ser pirata y a que un día encontraría un gran tesoro…. Para ello tendría que luchar y luchar y nunca dejar de luchar…era como soñar despierto….
-¿Qué te parece?... ¿Por qué no comenzamos a soñar algo juntos?....

Sri Lanka: besarse bajo el paraguas

2008-01-25T17:56:00.000+01:00

No crean ustedes que eso de besarse es tan fácil. A veces no se trata de que la persona con la que uno quiera hacerlo no le corresponda. Tampoco es cuestión de timidez o miedo. En ocasiones llegan a intervenir incluso razones geográficas, culturales o políticas.
Algo así es lo que ocurre en Sri Lanka (al sureste de la India), dónde ese gesto tan natural y porque no placentero que suele ser el beso.,está mal visto, más bien es casi imposible pasear por algunas de las ciudades de este país con forma de lágrima y encontrarse a alguna de esas parejas atrevidas y otras no tanto con los labios más juntos de lo establecido. Me pregunto si es algo que se puede establecer.
¿Y acaso los habitantes de esta descarada isla iban a quedarse de brazos cruzados?
Un paraguas puede tener diversas funciones. Normalmente su uso es evidente: protegerse de la lluvia, (aunque también del sol). No es extraño ver a algún turista que otro con su paraguas en pleno agosto por las calles de alguna ciudad (porque no española) en la que el calor se vuelve insoportable.
En cualquier caso, lo de Sri Lanka es diferente. Allí, los besos pueden costar caro y por eso, quizás es mejor prevenir. El mejor aliado que han encontrado ha sido precisamente eso; un paraguas, un simple pero imagino que muy querido artilugio bajo el que no es raro encontrar a alguna pareja que otra perdida sobre sus varillas en un largo y deseado beso.

Un fotógrafo alemán se ha hecho eco de lo sucedido y ha viajado hasta allí para captar alguna de esas imágenes que muestran con una delicada y estremecedora belleza la escena del beso bajo el paraguas.

Encuentro pueril

2008-01-17T22:30:00.000+01:00

El otro día, mientras intentaba estudiar para mi próximo examen sobre Economie Politique General de la France, algo llamó mi atención. No fue precisamente nada que tuviera que ver con la croissance ,la valeur ajoutée o la balance comerciale.
Detrás de la mesa de ma chambre hay una pequeña ventana. La idea de la que la mesa esté ahi es bastante clair. Se trata de que cuando alguien vaya a estudiar o hacer algo tenga la luz necesaria y adecuada, alors una ventana parece ser el mejor aliado.
Sin embargo los altos edificios de la ciudad de Lyon ( en dónde no falta una chimenea) impiden quelquefois que los rayos de luz traspasen la fenêtre....
En cualquier caso, aquel día decidí dejar la ventana entreabierta. No hacía tanto frío y necesitaba un poco de aire puro para afrontar la dificil tarea que nos había sido encomendada sobre la economía francesa.
En este país, los miércoles es un día especial.... más bien polémico. De hecho miércoles ha ocupado alguna que otra vez la portada de los perdiódicos más importanes . Le mecredi es un día en el que los niños no van al colegio.
Quizás por eso ,el destino , la casualidad o lo que quiera que sea hizo que me econtrara con Leo ese día. Más que otra cosa fue un encuentro visual. De hecho no estoy segura de si él se percató de tal situación.
No entendí muy bien como apareció este pequeño y dulce niño justo en frente de mi ventana. Llevaba una mochila en la espalda y en la mano sostenía una bufanda que le servía para entretenerse con algo, como una especie de juego malabar.
Leo hablaba con alguien. Casi gritaba. Fue quizás por eso por lo que pude llegar a enterarme de la petite histoire.
Nunca logré ver a Isabelle. Ella era la niña que estaba no muy lejos de Leo y a quién él hablaba sin parar. Entendí que se estaban despidiendo . Leo comenzó a reír y de pronto se sonrojó.
Ella dijo solo hasta mañana (a demain) pero el dijo que se esperara , que no se marchara aún.
Su madre la estaba esperando para tomar la merienda. Él se puso nervioso y fue entonces cuando escuché una voz que decía: Je t'aime.

2008-01-14T22:48:00.000+01:00

¿Qué haríamos sin la imaginación? Definitivamente sin ella nos resultaría difícil continuar con esta pesada y aburrida vida que se nos presenta en más de una ocasión.
Hace tan solo unos días Luna y Sol imaginaban una vida juntos. Sobre la cama viajaban a través de los sueños hacia un mundo aparentemente desconocido y real al mismo tiempo.
A veces la irrealidad puede convertirse en lo más real de todo. Dicen que cuando alguien imagina algo con mucha fuerza puede incluso llegar a convertirse en real. Es por eso que a veces resulta complicado separar la realidad de la ficción.
El día menos pensado uno se levanta de la cama y se pregunta a sí mismo si el sueño era verdad o simplemente había sido solo eso….ficción
¿Se puede soñar despierto? Luna y Sol tuvieron hace poco el mismo sueño, más bien fue hecho intencionado…. Quizás como sabían que sus vidas tomarían caminos diferentes y era probable no volverse a ver, el miedo se apoderó de ellos.
Sol siempre le había dicho a Luna que le gustaba mucho el café y que a pesar de estudiar una carrera que ciertamente no sabia muy bien para que le serviría, no le hubiera importado trabajar en algún café de alguna ciudad del mundo…..( aún estaba por decidir cual)
A Luna le apasionaba escribir, más bien escribir en algún journal donde pudiera hacer llegar a la gente aquellas informaciones verdaderamente importantes e interesantes…. (quedaría por concretar en que consistiría exactamente)
Así, sur la lit y avec la imagination comenzaron a deambular por un mundo de fantasía e ilusión.
Todo empezaría en Alemania, donde Sol abriría un gran café para gente “normal”, (así era como se definía Luna). Sol se levantaría cada mañana para preparar un exquisito café para todos sus clientes. Lo importante sería crear un buen ambiente y que la gente pudiera pasar un buen rato.
Lo distinto de este café seria que todo el mundo que lo visitara podría adquirir un journal único y exclusivo donde Luna escribiría en no muchas páginas (solo nueve) lo más importante de la actualidad y además algún que otro articulo sobre los temas más interesantes del momento.
Así, la gente podía leer su pequeño periódico mientras tomaba un buen café…. Después, como la empresa iría tan bien y el número de clientes-lectores aumentaría favorablemente abrirían más cafés por todo el mundo. Luna propuso España y a Sol le pareció una magnifica idea. Después continuarían con Francia, Inglaterra…
Ambos viajarían por todo el mundo y sobre todo lograrían algo que en ese momento parecía imposible…. Estar cerca el uno del otro…
Fue un bonito sueño…. Café Journal sonaba bien y aunque ya saben todos que los sueños sueños son…. éste era diferente…… casi rozaba la realidad….

(basado en hechos reales)

2008-01-11T19:54:00.000+01:00

La insoportable levedad del ser, es la obra cumbre del escritor checo Milan Kundera, publicada en 1984.
Ambientada en Praga en 1968, trata de un hombre y sus dudas existenciales en cuanto a las situaciones de pareja, tanto sexual como amorosa. El libro relata escenas de la vida cotidiana, pero trazadas con un hondo sentido trascendental.
Sobre un tema abstracto y milenario, el de la inutilidad de la existencia, la necesidad o no del eterno retorno de los momentos para dotar a la vida de sentido, el autor desarrolla una desgarrada historia de amor. La obra se puede analizar en cuanto a varios factores, el factor histórico-político, el factor artístico, y el factor que relata las acciones de los personajes, sin duda una de las mejores obras representativas de la crítica comunista en Europa del Este.
Ya en 1985, al año siguiente de su publicación, la novela sería galardonada con el Premio Jerusalén. Tres años más tarde La insoportable levedad del ser sería llevada al cine de la mano del director Philip Kaufman, obteniendo un aceptable éxito.
A pesar de su militancia comunista en su juventud, Kundera se convirtió desde el inicio de su actividad literaria, en un crítico mordaz del socialismo. A su vez, su principal obra, La insoportable levedad del ser, se ha convertido en una referencia importante a la hora de intentar comprender la disidencia vivida en Europa del Este durante la Guerra Fría.
En 2006 se edita por primera vez en el país del autor del libro, República Checa, alcanzando el récord de ventas.

MERCI MARTA

Instantes

2007-12-01T03:25:00.000+01:00

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico. Correría más riesgos,
haría más viajes, contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo
a principios de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años...
y sé que me estoy muriendo.

Autor: Don Herold, adaptación: Borges)

2007-11-29T00:36:00.000+01:00

Parce que.....quelque fois, les rêves sont faits réalités....

Porque siempre hay un momento para recordar .....la música es el mejor aliado para ello

2007-11-29T00:24:00.000+01:00

El breve espacio en que no estás

Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad,
en la cama su silueta se dibuja
cual promesa de llenar el breve espacio en que no está...
Todavía, yo no sé si volverá, nadie sabe, al día siguiente, lo que hará.
Rompe todos mis esquemas, no confiesa ni una pena, no me pide nada a cambio de lo que dá. Suele ser violenta y tierna, no habla de uniones eternas, mas se entrega cual si hubiera sólo un día para amar.
No comparte una reunión, mas le gusta la canción que comprometa su pensar.
Todavía no pregunté «¿te quedarás?».
Temo mucho a la respuesta de un «jamás».
La prefiero compartida antes que vaciar mi vida.
No es perfecta mas se acerca a lo que yo simplemente soñé...

Pablo Milanés. " El trovador cubano"

2007-11-20T00:19:00.000+01:00

Multitud, silencio.
Dudas, hastío.
Siento.
Tu y yo.

De noche. Sombras.
Un camino por andar.
No hay porqués.
Tu y yo.

Me pierdo.
Te encuentro.
Tu y yo

El Hombre y la rosa

2007-11-14T22:35:00.000+01:00

Se despertó en un prado y una bella rosa le estaba mirando. Lo hacía de forma altiva, pensó el hombre.

-¿Por qué me miras así? Se cuestionó.

-Porque me das envidia, admitió ella ante la sorpresa de él.

-No te entiendo –dijo asombrado el hombre-. Tú tan bonita, deseada por todos; y yo tan feo, harapiento, vago por el mundo.

-Sí, pero yo vivo solamente aquí, y el día menos pensado uno cualquiera evitará mis espinas y me llevará consigo: una madre, una querida, una lápida, un florero...

-Pero eso es bello.

-Puede ser, mas yo no elijo a quién. Así como no decido mi destino. Además, tú encontrarás en tu camino muchas más flores, adorables unas, inquietantes otras, y hermosas también. En fin, miles de suertes podrás ver.

El hombre, comprendiendo y compasivo a la vez, la arrancó de la tierra con la mayor delicadeza posible y la puso sobre el agua de un arroyo que pronto sería río. La rosa, agradecida, se despidió y él pudo continuar su marcha.

Miguel Talegón

Oh la la

2007-11-13T22:35:00.000+01:00

J' ai de la chance, si, es verdad. Lo sé y me di cuenta cada día que pasa, lo puedo sentir por cada poro de mi piel y por cada soplo de aire que respiro. Por eso, porque existen cosas en la vida que verdaderamente merecen la pena y que le hacen a uno olvidar o intentar no pensar en aquello no tan bueno o tan bello que a veces intenta anteponerse en el camino de los hombres.
Y es que resulta increible como puede cambiar el día a día de una persona en lo que dura un escaso pero a veces intenso minuto ,de eso tan enigmático y que a todos nos preocupa y que se llama TIEMPO.
Pues bien, ahora, "mantenaint", hay tiempo para la lírica, para la música, para el arte, para mirar un paisaje, para pensar, para querer, para regalar, para entregar, para besar..... y es mentira que haya solo que hablar o hacer llegar a los demás una visión un tanto oscura , opaca, casi sin luz de todo lo que nos rodea........., gracias Roberto, tú me has dado ese empujoncito que me hacía falta para apartarme de tanto pesimismo y poca luminosidad, transparencia, claridad, esa ligereza que me hacia falta para sentarme delante de este humilde pupitre y sacar algo que llevaba dentro desde hace algun tiempo.
Cuando llegué el primer día a Francia, confieso una cosa...... lloré. Sentí un extraño vacío dentro de mí que me impedia producir una simple risa, un simple gesto de alegría. Me preguntaba a mi misma una y otra vez ¿Porqué? ..... porque todo o porque nada. No sabía muy bien que hacía aquí, lejos de mi familia, de mi pueblo, de mis amigos, de mis raices. Creí que esto iba a ser demasiado duro para mí o peor aún, pensé que yo era muy débil ......
Sin embargo, duró lo que dura un abrir y cerrar de ojos, lo que dura un fugaz mirada...... nada. Y sí, encontré la suerte, hallé una fortuna.... tanta que ahora me pongo nerviosa y me da miedo seguir escribiendo porque no sé si mis escasas pero sinceras palabras estarán a la altura de todo lo que quiero expresar.
Rue Celû, 8, Croix Rousse, Lyon, aqui está Chez nous. Es ahí, dentro de una enorme casa de paredes no muy altas y con barra americana, (sobre la que no falta un buen vino francés o un exquisito queso de la región) donde conviven gentes procedentes de los más variopintos lugares del planeta, pero que al fin al cabo no dejan de ser eso, gente. Y como tal ,anhelan y aman lo que todos amamos: convivir en paz y en armonía. Y es que aunque parezca mentira o inusual, aqui no hay problemas.... (y esperemos no lleguen nunca)
Si alguien me hubiera dicho hace tan solo unos meses, que tendría la oportunidad de vivir y convivir ( que no es lo mismo) con alguien de Nueva Zelanda, Canadá, Panamá, Alemania o Francia, probablemente no lo hubiera creido, que digo probablemete, estoy totalmente segura. Pues bien, así es , así sucedió y así espero que continue.
No quiero despertar de este sueño, me niego a tener que dejar de levantarme cada mañana y asomarme a la ventana para sacar mi mano y como si de un termometro se tratara medir la temperatura para ver si hace mucho frio o si yo, que soy andaluza, lo podré soportar.....
No quiero dejar de hablar mi todavía incorrecto pero gracioso francés que mi querido Brice, me intenta enseñar..... conseguiré decirlo Brice, HEREUX..... jejejejje
Con Roberto me pasa tambien a veces, a pesar de hablar los dos la misma lengua, lo del panameño no es cosa fácil y tambien tiene lo suyo, pero me encanta. Disfruto con Erin. La cara es el espejo del alma, y el suyo parece estar lleno de pureza. VIVA CANADÁ¡¡¡¡¡
¿Quién dijo que los alemanes eran fríos? Como siempre, la vida te enseña que no se puede uno creer todo lo que le dicen y prueba de ello es mi adorable Fredi, cuya dulzura pueril es más que aparente en ella. Es real¡¡¡¡ Amanda y Ben, dos en uno... jejejej, vienen de Nueva Zelanda , un país que aunque yo no lo sabía es el culpable de que pueda comer cada mañana ese fruto que tanto me gusta y que se llama kiwi. Son buena gente, lo percibí desde el primer momento que los ví. No puedo olvidarme de Joan, el niño perdido, que me ayudó desde el principio y que es el responsable de que hoy pueda estar en esta casa convertida ya en hogar.
Oh la la, creo que me estoy poniendo sentimental y todo.... lo has conseguido mi querido Robert. Es bello darse cuenta de como el ser humano puede llegar a apreciar y a amar al prójimo en tan poco tiempo.... es mágico.
No se que será de nosotros y de nuestras vidas, pero el tiempo que nos quede para estar juntos será eso, tiempo para vivir , para respetar, para conocer, aprender, necesitar, mirar, descubrir, tantas y tantas cosas que yo estoy ya compartiendo con vosotros y para las que solo tengo una palabra.
GRACIAS.

CULPABLES

2007-11-01T00:48:00.001+01:00

Hoy los jueces se han pronunciado. La justicia española ha sacado a la luz pública la respuesta a muchas de las preguntas que todos los españoles nos habíamos hecho una y otra vez desde que aquel inolvidable y más que triste 11 de marzo un grupo de macabros asesinos decidieran hacer volar por los aires unos trenes de cercanía en Madrid. Claro que para a aquella madre a la que le arrebataron a su hijo o aquel marido que perdió a su mujer esa mañana , pocas respuestas sirven ya .
La justicia supuestamente ha respondido y ha hecho lo que tenía que hacer: condenar a un millar de años a aquellos que consideran los culpables de la masacre. Aún así, las dudas e incertidumbres persisten. Algunos de los que en un principio fueron acusados de organizar y elucubrar sobre este fatídico suceso que cambió la historia española, ahora parecen estar absueltos, que digo parece, están absueltos y son tan inocentes como cualquiera. Aunque por otra parte, uno se pregunta que porqué no pueden serlo y de hecho hay que confiar en el poder judicial, sino.... estarímos perdidos..... ¿lo estamos?. .seguramente sí.....
En cualquier caso, lo cierto es que el debate sigue abierto, y ahora más que nunca.
Hoy, desde el New York Times o Le Figaro pasando por el diario argentino Clarín no se habla de otra cosa.
Por su parte, las víctimas no se conforman con el beredicto del tribunal y por supuesto los políticos de nuestro gobierno siguen con los mismo..... crispar y más crispar...
Lo único importante es recordar aquellos verdaderamente inocentes que ya no están . Su muerte, como todas, no entiende de razones ni de leyes. Hoy, como ayer, solo queda seguir apoyando a los que no iban en ese tren , pero dejaron una gran parte de su vida en él...

El SIDA en el mundo

2007-10-30T18:19:00.000+01:00

SIDA: síndrome de inmunodeficiencia adquirida, enfermedad que afecta a los humanos infectados por VIH (Virus de Inmunodeficiencia Humana). Se dice que una persona padece de sida cuando su organismo, debido a la inmunodepresión provocada por el VIH, no es capaz de ofrecer una respuesta inmune adecuada contra las infecciones.
Cabe destacar la diferencia entre estar infectado por el VIH y padecer de sida. Una persona infectada por el VIH es seropositiva, y pasa a desarrollar un cuadro de sida cuando su nivel de Linfocitos T CD4 (que son el tipo de célula al que ataca el virus) desciende por debajo de 200 células por mililitro de sangre.

Quizás no haya un solo día en el que este cruel virus no tuviera porque ser noticia, pero hoy especialmente ocupa un lugar destacado en la mayoría de los medios de comunicación del mundo. Yes que según un artículo publicado en la revista Proceedings of the National Academy of Sciences, el VIH salió de Africa central hasta Haití, de ahí llegó a los Estados Unidos y empezó a expandirse por el resto del planeta.

El informe, exalta como el virus entró en territorio estadounidense alrededor de 1969, 12 años antes de ser identificado por la comunidad científica internacional.

Michael Worobey, profesor de Biología Evolutiva en la Universidad de Arizona y uno de los autores del estudio, indicó la posibilidad de que el virus se fuera adentrando poco a poco, sin llamar la atención, en la población heterosexual antes de dar el salto a la comunidad gay.

Los investigadores consideran que la cepa pasó a Haití con el retorno de muchos profesionales de ese país que habían trabajado en el Congo a principios de los años 60.

Introducción al sueño

2007-10-29T21:36:00.000+01:00

Leyendo un claro día
mis bien amados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños
que una verdad divina
temblando está de miedo,
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.
El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Sólo el poeta puede
mirar lo que está lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto.
En esas galerías,
sin fondo, del recuerdo,
donde las pobres gentes
colgaron cual trofeo
el traje de una fiesta
apolillado y viejo,
allí el poeta sabe
el laborar eterno
mirar de las doradas
abejas de los sueños.
Poetas, con el alma
atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla
o en el tranquilo huerto,
la nueva miel labramos
con los dolores viejos,
la veste blanca y pura
pacientemente hacemos,
y bajo el sol bruñimos
el fuerte arnés de hierro.
El alma que no sueña,
el enemigo espejo,
proyecta nuestra imagen
con un perfil grotesco.
Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... y sonreímos,
y a laborar volvemos.

Antonio Machado

2007-10-26T16:26:00.000+02:00

Lyon: Tierra y Agua

Rumania se lleva la "Palma"

2007-10-23T18:17:00.000+02:00

El aborto sigue dando que hablar . Asi, aunque en algunos paises de Europa pareciera ser un tema un tanto obsoleto y poco interesante, lo cierto es que para los rumanos resulta ser una cuestión de gran trascendencia .
Tal es asi, que el director de cine Cristian Miungiu ha querido llevar a la gran pantalla la dura historia de Otilia y Gabita, dos jóvenes estudiantes universitarios que tienen que enfrentarse a un embarazo no deseado.
Así, "Cuatro meses, tres semanas y dos días" , es el titulo del film ( ambientado en los ultimos años del comunismo) ganador de la "Palma de oro "en el ya más que mítico y archiconocido festival francés de Cannes. En cuanto a España, no ha habido suerte para Javier Barden ya que fue el ruso Konstantin Lavronenko, quien se hizo con el premio al mejor actor por su papel en Izgnanie.

Á Lyon: plus que paroles

2007-10-23T00:03:00.000+02:00

Polémica en Francia

2007-10-22T23:43:00.000+02:00

Francia recuerda una vez mas la carta escrita por un joven comunista asesinado por los alemanes en tiempos de guerra. La polémica está servida, pues ha sido el propio presidente de la república, Nicolas Sarkozy quien ha apoyado la lectura del documento en todos los liceos del pais. Así decía:

"Mi mami querida. Mi hermanito adorado. Mi papi amado,¡Voy a morir! Lo que les pido, a ti en particular, mami, es ser valiente. Yo lo soy y lo quiero ser tanto como aquellos a quienes les llegó el turno antes que a mí. Desde luego, me hubiera gustado vivir. Pero lo que deseo de todo corazón, es que mi muerte sirva para algo".
"No he tenido tiempo de darle un beso a Jean. Besé a mis dos hermanos, Roger y Rino.¡En cuanto al verdadero desgraciadamente no puedo hacerlo! Espero que todas mis cosas te sean enviadas, pueden servirle a Serge que, doy por descontado, estará algún día orgulloso de llevarlas.
A ti, papi, si te he causado, al igual que a mi mami, muchas penas, te saludo una última vez. Quiero que sepas que he hecho cuanto pude para seguir el camino que me has trazado. Un último adiós a todos mis amigos y a mi hermano a quien quiero mucho. Que estudie bien para que más tarde sea un hombre.
¡17 años y medio! !Mi vida ha sido corta! No tengo ninguna tristeza, salvo la de dejarlos. Voy a morir con Tintin, Michels. Mamá, lo que te pido, lo que quiero que me prometas, es que seas valiente y superes tu pena. No puedo poner más. Los dejo a todos, a ti Mamá, a Serge, a Papá, un beso con todo mi corazón de niño. ¡Valor! Su Guy, que los quiere. Ultimos pensamientos: "¡Ustedes que se quedan, sean dignos de nosotros, los 27 que vamos a morir!"

Guy Moquet

Phedre de Racine

2007-10-22T22:35:00.000+02:00

Je le vis, je rougis, je pâlis à sa vue ;
Un trouble s'éleva dans mon âme éperdue ;
Mes yeux ne voyaient plus, je ne pouvais parler ;
Je sentis tout mon corps et transir et brûler ;
Je reconnus Vénus et ses feux redoutables,

D'un sang qu'elle poursuit tourments inévitables
Par des vœux assidus je crus les détourner :
Je luis bâtis un temple, et pris soin de l'orner ;
De victimes moi-même à toute heure entourée,
Je cherchais dans leurs flancs ma raison égarée.
D'un incurable amour remèdes impuissants !
En vain sur les autels ma main brûlait l'encens :
Quand ma bouche implorait le nom de la Déesse,
J'adorais Hypolite ; et le voyant sans cesse,
Même au pied des autels que je faisais fumer,
J'offrais tout à ce Dieu que je n'osais nommer.

Acte I scene 3 (1677)