La Fuite

La nuit tombe. Il fait froid. Il est six heures. Joan sort du bureau, prend ses affaires et dit au revoir à sa secrétaire d’une façon différente ; c’était probablement la dernière fois. Il vient d’avoir une réunion très importante qui changera peut-être sa vie. Son père l’oblige à quitter le pays. Joan et sa famille doivent déménager au Brésil avant que toute l’entreprise soit au courant de sa liaison avec la secrétaire. Il devra être parti dans vingt-quatre heures.

Joan et Lucille se connaissent depuis neuf ans. Elle est arrivée dans l’entreprise un peu par hasard, sans raison particulière. Lui est le fils du propriétaire, héritier d’une importante famille de la bourgeoisie parisienne. C’était en 1959, après la cruelle guerre, lorsque l’entreprise créée par son père, était en train de devenir la plus grande et prestigieuse entreprise du secteur de l’industrie automobile.
Père de quatre enfants, il est marié avec une jeune femme américaine qui rêve depuis huit ans de devenir une actrice de théâtre et de jouer dans des pièces célèbres sur les plus grandes scènes. Frustrée et triste, elle continue à vivre pour ses enfants et son mari. Elle a déjà essayé de se suicider plusieurs fois mais n’a pas réussi.

Joan n’est plus amoureux de sa femme. Il est fou de Lucile. Chaque nuit, quand il finit le travail, il prend sa voiture et conduit sans but particulier, sans véritable destination, n’importe où. Il regarde l’horizon et il pleure.

Lucile lui avait proposé mille fois de fuir et d’oublier son absurde et malheureuse vie, mais Joan avait trop de responsabilités. La pression professionnelle et le poids des conventions sociales sont très forts et il se sent perdu et confus. Il parle avec lui même mais il ne trouve pas des réponses.

Rester avec sa famille, aller au Brésil et commencer une nouvelle vie sans Lucile sera la meilleure décision pour ne pas perdre son travail et sa position sociale. Son épouse pourra aussi débuter là-bas et ne se suicidera pas.

Toutefois, Joan renoncera à l’amour et la passion de Lucile. Il arrête la voiture, il marche jusqu'à la gare, il achète un billet et il prend le train. Même lui, ne sait où il va aller, mais il fuit...

La Historia de Ana

Ana se anda siempre con muchos rodeos. Juega a dos bandas, como cuando se lanza una simple moneda al aire para apostar cualquier estupidez y banalidad diaria.
Ella hace lo mismo, solo que cambia dineros o canicas por sentimientos y relaciones con los otros. Ana se define como alguien normal. Habría ahora pues, que definir la normalidad y todas sus distintas acepciones y rarezas.

Le gusta esconderse entre las sombras, de noche y de día.
Sufre como una tonta pero cuando es feliz quizás lo es con tal intensidad que hasta ella misma se sorprende.
Tiene tres o cuatro pantalones (solo), y cada día, cada mes o cada hora se los cambia. Depende de la canción. Ana es imprevisible. Con ella, uno nunca sabe.

Hoy su madre le dijo que, seguramente, algún día, tendría un hijo y que sería una de esas modernas mamás solteras que por diversas circunstancias de la vida no tienen pareja estable.

La madre de Ana decía que ella tenía un don especial y a veces podía adivinar el futuro. Ella se asustaba.De hecho, Ana era una cobarde.
Alguno de sus amigos se lo reprochaba continuamente. Siempre le decía que nunca se atrevía a luchar por sus sentimientos ni a dar a alguien una verdadera oportunidad, seria y sincera para comenzar una relación. Ana no tenía las ideas claras. Era una ilusa. Tenía demasiados miedos y sobre todo dudas.

Duda era su enemigo, inseguridad su pesadilla número una y miedo su gran aliado. Ella soñaba con que esto se acabara lo más pronto posible. Quizás era demasiado idealista o realista, (según como se mire) Esperaba ese amor, ese misterio que no todos encuentran. Puede que se hubiera construido una idea un tanto absurda e inalcanzable.
Lo cierto es que como ya ustedes podrán intuir.. con Ana , uno nunca sabe…..

Nothing else matters

Pour les amants de la guitare ...


So close no matter how far
Couldn't be much more from the heart
Forever trusting who we are
And nothing else matters

Never opened myself this wayLife is ours,
we live it our way
All these words I don't just say
And nothing else matters

Trust I seek and I find in you
Every day for us something new
Open mind for a different view
And nothing else matters

Never cared for what they do
Never cared for what they know
But I know
So close no matter how farI
t couldn't be much more from the heart
Forever trusting who we are
And nothing else matters

Never cared for what they do
Never cared for what they know
But I know
I never opened myself this way
Life is ours, we live it our way
All these words
I don't just say

And nothing else matters
Trust I seek and I find in you
Every day for us something new
Open mind for a different view
And nothing else matters

Never cared for what they say
Never cared for games they play
Never cared for what they do
Never cared for what they know
And I know

So close no matter how far
Couldn't be much more from the heart
Forever trusting who we are
No, nothing else matters

Recuerdo de un poeta

Casi todo el mundo ha querido ser alguna vez poeta o quizás sentirse como si lo fuera. Eso le ocurrió a ella cuando le presentaron hace algún tiempo a José María Fonollosa, un autor catalán que nació en 1922 y que tras pasar varios años en España, decidió marcharse a La Habana y Nueva York. Puede que fueran esos viajes los que marcaran la calidad de una poesía que te engancha no sin mucha dificultad. Los que lo conocieron cuentan que fue un hombre un poco tímido y reservado. No es de extrañar que permaneciera varios años alejado del mundo del arte y los ambientes literarios.
Prefería el silencio voluntario al griterío de las gentes.
Tanto «Ciudad del Hombre: New York» como «Ciudad del Hombre: Barcelona» y «Destrucción de la mañana», constituyen lo mejor de su producción literaria. Algunos de sus versos irremediablemente bellos permanecen aún tan vivos como aquel día en el que un amante de doble y oscura vida se los envío en forma de libro y con dedicatoria incluida a un destinatario un tanto imposible...Sin duda, un libro recomendable para perderse en las calles de Nueva York a través de las palabras.

WEST 10TH STREET

La esperé mucho tiempo. No sé cuánto.
No conté el sol, ni el viento, ni la nieve.
No contaba los días. Eran largos.
Supe que volvería. Y la esperé
para echarla de casa como a un perro.
Ahora la olvida todo. Yo, no puedo.



DOYERS STREET

No vendrá. De verdad.
No vendrá nunca.
Mi cuarto es muy modesto para el éxito.
Ni hallaría la casa tan siquiera.
Mi cuarto es muy austero para amigos.
Nadie viene a reunirse entre estos muros.
Mi cuarto es también frío y muy pequeño.
¿Cómo cobijar, pues, un gran amor?
No es lógico esperar.
No vendrá nunca un éxito, un amigo, un gran amor.
Debiera de una vez cerrar la puerta.

I gotta find peace of mind

I gotta find peace of mind... I gotta find peace of mind

He says it's impossible...But I know it's possible
He says it's impossible... But I know it's possible

He says there's no me without him... Please help me forget about him
He takes all my energy... Trapped in my memory
Constantly holding me... Constantly holding me

I need to tell you all... All the pain he's caused mmmmm
I need to tell you I'm... I'm undone because mmmmmm

He says it's impossible... But I know it's possible
He says it's impossible without him... But I know it's possible
To finally be in love... And know the real meaning of
A lasting relationship... Not based on ownership
I trust every part of you.... Cause all that you say you do
You love me despite myself
Sometimes I... I fight myself
I just can't believe that you.... Would have anything to do
With someone so insecure... Someone so immature
Ohh you inspire me, to be the higher me

You make my desire pure... You make my desire pure
Just tell me what to say... I can't find the words to say
Please don't be mad with me... I have no identity
All that I've known is gone... All I was building on
I wanna walk with you, how do I talk to you?

Touch my mouth with your hands... Touch my mouth with your hands

Oh I wanna understand the meaning of your embrace
I know now I have to face... The temptations of my past
Please don't let me disgrace... where my devotion lays
Now that I know the thruth... Now that it's no excuse
Keeping me from your love... What was I thinking of
Holding me from your love... What was I thinking of

You are my peace of mind... That old me is left behind
You are my peace of mind... That old me is left behind

He says it's impossible... but I know it's possible
He says it's improbable... but I know it's tangible
He says it's not grabbable... but I know it's haveable
Cause anything's possible... Cause anything is possible

Please come free my mind... Please come feed my mind
Can you see my mind ohh... Won't you come free my mind
Oh I know it's possible

Anything, anything, anything, anything, anything.... yeah
Anything, anything, anything, anything, .... yeah
Anything, anything, anything, anything, anything.... yeah

Oh, free... free, free, free your mind
Free... free your mind
Free.. free your mind
Free free free free your mind
Oh, it's so possible... Oh, it's so possible
I'm telling you it's possible... I'm telling you it's possible

Free, free, free....... free, get free now (repeat)

Your my peace of mind... That old me is left behind
Your my peace of mind... Your my peace of mind
He's my peace of mind... He's my peace of mind
He's my peace of mind... What a joy it is to be alive
To get another chance, yeah... Every day's another chance
To get it right this time... everday's another chance

Oh what a merciful... merciful, merciful God
Oh what a wonderful... wonderful wonderful god (continue to end)
What a merciful... merciful, merciful, merciful god
What a wonderful, wonderful, wonderful, merciful
Merciful, merciful, wonderful
Merciful, wonderful............

Amor en Rojo

No somos nada. Aunque resulte un tópico y quizás muchos crean que se trate de otro de los argumentos de quejicas y pesimistas, lo cierto es que hay algo de verdad en estas palabras.
Hacía tiempo que no veía a mi amigo. No es un amigo cualquiera. Cuando lo conocí estaba feliz, seguramente tan feliz que nunca pensó que esa suerte se esfumaría un día sin avisar siquiera. Casado y con tres hijas, ahora ya solo le quedan las hijas. Su mujer le dejó hace tan sólo una semanas. Habían compartido una vida juntos .al menos eso creyó él hasta que un día (de repente) se convirtió en una desconocida.
Últimamente, cuando salían a tomar algo, ella bebía más de la cuenta. Él se preocupaba, sabía que algo no iba bien´, ¿qué te ocurre?, le preguntaba (asustado)... Mientras lo escuchaba me acordé de un relato que llegó a mis manos hace unos días…. Dice así:


Juan, aún cansado, y sudado, le dijo a Irene:-Creo que deberíamos intentar algo nuevo, no sé, probar otras experiencias que nos impidan caer en la rutina…Tras dos segundos de un silencio premeditado, Irene buscó –y encontró- con una mirada oblicua las manchas del mantel, el desorden de la cocina, los cristales en el suelo…-Yo creo que no corremos ese riesgo, que somos una pareja divertida, o ¿es que ya te has cansado de mí?Juan, tragó saliva, y se dejó hipnotizar, una vez más, por el esmalte de uñas de Irene. “Es tan verde como la hierba”, pensó y calló. -Nunca me cansaré de ti… más bien, todo lo contrario. Tengo miedo de que tú lo hagas. Lo temo…Irene arqueó las cejas como una malvada institutriz suiza de cuento –animado de producción japonesa-.-Mientras me aguantes, no temas nada.-Lo aguantaré todo –dijo Juan. Mentía, el corazón le latía asustado, recordando otros momentos similares, cercanos en el tiempo.-¿Podrías aguantarlo hoy? –preguntó Irene, entregada de nuevo al juego.Juan tragó saliva, pero ya no se dejó hipnotizar por el esmalte verde hierba de sus uñas.-Creo que sí… -respondió sin convicción.Y jugaron de nuevo, hasta que ella dijo basta.Entonces, medio asfixiada, contenta, borracha de adrenalina, buscó –y encontró- con esa mirada oblicua las manchas del mantel, el desorden de la cocina, los cristales en el suelo y la sangre de Juan corriendo en dirección a la puerta. Decepcionada, abandonó el apartamento sin decir adiós.Y decidió no volver a utilizar ese verde para las uñas, ni ese corpiño de cuero que le escocía el pecho, ni unos cuchillos tan rudimentarios, ni un apartamento tan hortera. Y también decidió Sandra no volverse a llamar Irene, ni buscar a sus amantes en bares de carretera.



Salvador Guitiérrez Solis

Huyo de la tormenta de la noche

y de los pasos sigilosos que escucho

cuando duermo

Y mientras , huyo del miedo

que me encuentra en cueros dormida

RESPONSABILIDAD ...entre otras cosas

Las palabras nunca morirán. Porque uno es y existe porque las utiliza. Cada letra o cada sonido que pronunciamos da sentido a nuestras vidas. ¿Imaginan un mundo sin ellas?. No pueden. Como ya dijo una sabia profesora de Lengua y Literatura, no se puede dejar de comunicar.
Hay miles y miles de personas que se preparan para ello, para hacer eso en la vida, trabajar con palabras.
Hace una semana, el decano de una facultad andaluza hablaba en la ceremonia de graduación de un grupo de jóvenes futuros periodistas. Les decía que había que ser responsables, que como todo en la vida depende de lo que uno se implica, de la dedicación y el esfuerzo. Quizás, se le olvidaron algunos pequeños detalles. ..

No recuerdo haber escuchado nada de realidad, de largas horas en frente de una pantalla de ordenador, de unos escasos 200 euros mensuales, de unos modales precisamente no muy amables,…. ¿Quiénes son ahí los responsables?

Como ya he escuchado en mas de una ocasión, los que trabajan en periodismo no lo hacen como medio de supervivencia, pues sólo unos pocos lo conseguirían, lo hacen por placer, por amor a la profesión, pasión, vocación…

Hablé hace unas horas con un escritor de nombre, de esos pocos afortunados que hoy en día, en los tiempos que corren, han logrado llegar a vivir de las palabras, y hasta la gente les compra libros. Esas hojas de papel que según algunos se esfumarán dentro de no muy poco tiempo. ¡Ignorantes¡¡
Sin libros moriríamos. Ya lo dijo alguien : Pienso, luego existo,. Y digo yo que si existe es porque puede decirlo, porque lo comunica, y los otros se enteran, nos enteramos.

Otra tema que me inquieta estos últimos días en los que me siento un poco dentro de esa maraña periodística en la que uno puede llegar a disfrutar y volverse loco al mismo tiempo, es la cuestión del Yo.

Me ocurre lo mismo que a Siddharta, el protagonisa de uno de los libros del genio Herman Hesse,. El personaje central de la obra indaga sobre los más reconditos rincones del ser humano, intenta encontrar respuestas a ese yo, a esa parte de nosotros a la que nos referimos en más de una ocasión pero que nadie sabe muy bien que es.
No he acabo de leer el libro, asi que aún tengo la incertidumbre de descubrir que es lo que uno puede encontrar en esa búsqueda, que no se si existe,,, en fin…. cuestiones filósoficas y ontológicas que no se porque vienen a mi cabeza un viernes por la noche, casi a las una de la madrugada, con unas temperaturas que rozan los 40 grados, en una noche solitaria y más oscura de lo habitual.. cuando ésta que escribe, intenta comprender eso de la responsabilidad con uno mismo y con los otros, o mejor aún la de los otros hacia uno mismo.,,,,, todo,, bajo la esfera del periodismo...y otras muchas..

...

Desde mi ventana no se ve Lyon. Se me ha perdido. No lo encuentro.

A veces es como si en realidad nunca hubiera existido. Lo siento lejos..... ¡ay! los puentes, esos puentes….fueron solo visiones, ideas nubladas que se desvanecen hoy en mi habitación.

Haciendo un poco de caso a los expertos en “Erasmus”, podríamos decir que finalmente salí de la burbuja. Aunque, discúlpenme, pero a veces creo que estoy aún mas dentro que antes.
Los recuerdos están inundando mi casa. Las paredes mojadas me hablan. Me han dicho que volveré. El diagnòstico apunta a la locura, pero creo que se equivocarían. No se sabe, nunca se sabe.

Dejé la ciudad una mañana de domingo fría y un poco oscura, como de otoño… (un momento,,, me llaman de Lyon,,,, es alguien que sigue allí, no es fácil dejarlo..( lo entiendo Marta)
Como decía… hacía frío… y yo no había pegado ojo en toda la noche. Las despedidas es lo que tienen, aunque lo cierto es que nadie dijo adiós…. Como mucho "a bientot". No se si será que somos demasiados surrealistas a veces (solo a veces) o optimistas….
En cualquier caso, seguiré mirando por mi ventana… a ver que pasa¡¡¡¡....

(CONTINUARÀ)

Canción de papel

Como una hoja de papel en blanco.
Así no te recordaré.
Será como empezar de nuevo.

Ni el aire, ni el mar, ni la noche,
ni la lluvia, ni el silencio, ni las sombras,
sólo como una hoja de papel en blanco.

Una hoja sin escribir, sin historia.
En blanco.
Así no me dolerás.

Ni el día, ni las nubes, ni los niños,
ni el despertar, ni las ventanas.
Como una hoja en blanco.

Ni siquiera el otoño, ni el invierno.
Blanco.
Ni los colores, siempre blancos,
nada… solo una hoja.
En blanco.

Tarde

Y cada día uno aprende a aprender y a comprender (que no es lo mismo) que no somos nada o quizás sí. Un día estás allí y otro aquí, o a la inversa. Siempre rodeado de gente o de nadie ( au même temps). Desconocidos antes y ahora (pero menos)

De repente, casualidades del destino, casi al final de la aventura, alguno de esos “inconnus” aparece en la escena .Alguien que escribe sobre el destino, aunque no crea que existe, un español- afrancesado "peut-être" a quién le apasiona escribir.

Ella aún no lo conocía mucho pero ya saben que a veces no es cuestión precisamente de tiempo para encontrar alguno de esos especimenes humanos con los que hay cierta conexión.

Leyó uno de sus últimos artículos, una especie de crítica sobre la sociedad francesa actual par rapport a la politique et la hypocrisie du monde. Entre algunas de las sabias y acertadas ideas que decía, explicaba que « L’erreur est humaine. Elle est pardonnable. Personne n’est parfait mais d’aucun n’aime voir ses défauts devenir des enjeux de société, au cœur de débats « apolitisés ».

La vida está llena de misterios, cuestiones sin resolver, quizás nuestro empeño por encontrar respuestas que n’existent pas…

Lo cierto es que estamos diseñados para ello, para no hacernos demasiadas preguntas , sino la locura se apoderaría de nosotros ( aún así lo hace).. c’est clair¡¡¡ Por eso, por nuestra imperfección ,nos derrumbamos tan fácilmente y nos sentimos perdidos.

C’est facile de trouver un chemin, el problema es elegir el correcto, aquel que nos lleve al lugar idóneo.
Quizás lo peor de todo esto es que puede que se nos haga tarde, c’est dommage qu’on ne s’a pas connu avant,..
Aunque, heureusement on se connais maintenant et aujourd’hui, si quelqu’un me demande si je connais a Kanye West.. je pense que je pourrai dire oui…

El abuelo

Lo recuerdo siempre sonriendo. Era cariñoso con los que le rodeaban. De hecho, después de su partida todos coincidían en que era una de las personas más amables del pueblo, un pueblo que me vio crecer y al que de vez en cuando echo en falta…ya saben ustedes lo que pasa… mucha comodidad, calidad de vida, facilidades para ir de un lugar a otro, aire puro, naturaleza, “seguridad”, … pero después… se entera hasta el panadero de la hora a la que te levantas y te acuestas, y peor aún... con quien...

La gente inventa, elucubra, imagina, supone,… y de cada mil historias que se escuchan en la calle, quizás solo una tiene algo de cierto, o puede que ninguna. A mí eso me pone muy nerviosa, me altera…. Es cómo jugar cuando eres pequeña al juego ese del “teléfono”… al final, el mensaje que llega es de todo menos cierto, es el ruido de la información. Desde un punto de vista de la comunicación, estaríamos dentro de lo que muchos llaman la sociedad de la desinformación. Uff!!

Mi madre se enfada cada vez que reniego de mi pueblo. Yo la entiendo, pero a veces se hace insoportable.

Creo que en realidad ella también está de acuerdo conmigo , lo que pasa que no me lo quiere decir. Es un poco como una “guerrilla” entre madre e hija. Nada fuera de lo habitual, claro... ( como buena madre, le da miedo cada vez que me marcho, teme que no vuelva)

En cualquier caso, tengo que ser honesta, y es en ese pueblo donde está la gente sin la cual mi vida tendría poco sentido. Y no es puro sentimentalismo barato: es la verdad.
He dicho algunas veces que en la vida hay pocas cosas seguras, una de esas pocas verdades que hay en la mía es eso.

Mi abuelo tenía una tienda en el pueblo. Hermanos Carrasco… o algo así. No recuerdo muy bien. Estaba en la calle principal , justo la que va hacia la Plaza de los Naranjos, esa plaza en la que me caí más de nueva vez cuando era niña y jugaba “al pilla –pilla” y donde entre otras cosas he llenado algún que otro globo de agua, en verano, para mojarme y huir del calor que normalmente nos acecha por estas épocas.



A mi abuelo también le gustaba mucho la plaza. De hecho, cada noche , después de cerrar la tienda iba a tomarse un "medio" con sus amigos. Formaban un enorme grupo en torno a la mesa.. casi siempre la misma. Todos lo que teníamos la suerte de tener un abuelo como él,.. ( que no éramos pocos), unos once, sabíamos que si nos acercábamos nos daría alguna que otra moneda de veinte duros,.. que después , ( suerte la nuestra) se convirtió en un euro.

Le encantaba salir a la puerta de la tienda , y ponerse a saludar a todo el mundo que pasaba por allí… no bajaba del escalón…

...“Buenas tardes señora”

.."Buenas tardes Pepe”

...¿Cómo está usted?

...Muy bien.. Gracias a Dios
.
..¿Y Anita?


....Está bien…. Seguramente se estará arreglando para ir a misa.

....Van a dar las 8.

....Dele usted recuerdos..

... Yo se los daré de su parte.. muchas gracias..

Era muy educado… mi abuelo. Cada día que lo veía me decía su palabra preferida.. “linda”. Los domingos, después de la siesta. ( era un dormilón sin remedio) escuchábamos sus pasos sigilosos y lentos hasta llegar hasta su sillón, un sillón verde, el que está junto a la televisión, aunque es cierto que siempre prefirió escuchar la radio, como Anita.

Luego nos decía… ¡Qué nietas más lindas tengo! ¡No hay ninguna fea!
Yo me reía… y alguna vez que otra le decía que gracias por sus piropos., que se notaba mucho que era el abuelo….

Un día se marchó. Fue hace casi un año. En realidad no se si llegó a irse realmente. No es fácil alejarse de las personas que uno ama, nos ocurrió lo mismo cuando el otro abuelo también nos dejó.

Ahora seguramente estarán juntos. No lo dudo. No quiero recordarlos con tristeza o melancolía, aunque a veces es inevitable.
Pienso en sus risas, su cariño , su ternura, su dulzura.. lo demás me importa poco. Sé que están bien y que alguien los cuida como ellos me cuidaron un día a mí...

(Supongo que quién tuvo la suerte de tener un abuelo, me comprenderá..)



PD: Gracias por dejarme tu gorra verde , (tú siempre tan generoso). Viajó conmigo a Lyon para protegerme del frío.

Desafío de madrugada

Tres de la mañana, una copa de vino (medio vacía)… y las palabras se le escapaban de su boca dormida…

Mañana… otro día.

Mañana volveré a comerme ese helado de leche merengada que me recuerda que una vez tuve seis años.

Mañana jugaré en la plaza del pueblo.

Mañana beberé agua fresca en la fuente de la esquina.

Mañana cantaré la melodía de esa canción que tanto te gusta y que hace que te estremezcas.

Mañana llamaré a mis padres.

Mañana enviaré una carta a ese amigo que hace mil años que no veo y un día prometí escribir.

Mañana visitaré a mis abuelos.

Mañana arrancaré una flor, esa que cada mañana veo cuando voy hacia el trabajo y nunca me atrevo a coger.

Mañana recitaré un poema.

Mañana compraré el periódico.

Mañana comenzaré a leer el libro que me regalaste.

Mañana reservaré los billetes que me llevan hacia donde hace tiempo quiero ir,… lejos.

Mañana le diré a alguien Gracias.

Mañana te pediré perdón. Disculpa por no haberlo hecho antes.

Mañana te regalaré un ramo de violetas.

Mañana gritaré, con el viento.

Mañana volveré a tocar la guitarra, y el piano.

Mañana caminaré las calles…perdidas…

Mañana me pondré ese vestido turquesa ... que te encanta.

Mañana te besaré…con las sombras

Mañana...

DISNEYLANDIA

Descubrí cómo los seres humanos, por distintos que fuesen, vienen a ser en realidad lo mismo: todos son un poco extranjeros.


Seguro que ustedes han oído alguna vez eso de “me siento como en casa”… aunque uno se encuentre en el lugar más recóndito del mundo. A veces, lo de menos es el “endroit”, lo que importa es la compañía… ¿o no?


Lo de sentirse extranjero me gusta. Claro que este es un tema delicado.
Hay distintos tipos de extranjeros y no todos ellos tienen las mimas barreras y dificultades para desenvolverse en otro lugar que no sea el suyo… si es que eso todavía existe…creo que vivimos en algo así como la “aldea global”…


En cualquier caso, como todo en esta vida,… depende..... porque varía mucho la historia si a uno le reciben en su nuevo país como una sucia rata callejera o en cambio con un buen trabajo y un apartamento simpático….así sería más fácil tener amigos.. seguro.


Algo así como le pasó a Aladdin…. ¿Se acuerdan? Si si… el del genio de la lámpara…. En cuanto lo encontró ya no hubo problemas… sus tres deseos fueron concedidos… Me pregunto si cada uno de esos seres humanos que habitan en la pequeña pero global aldea tuviera que pedir tres deseos ¿cuales reivindicaría?…. No creo que los mismos de Aladdin…






“¿Te gustaría subir (a la alfombra) y dar un paseo?, podríamos salir del palacio… ver el mundo”

…” ¿Es segura?”.

Claro... confias en mi?

“¿Qúeeee?”

“¿Confias en mí?”

“Sí”


Creo que Aladdin no es extranjero en ninguna parte. Todo el mundo lo conoce.
Ayer, mientras viajaba hacia uno de los paisajes más bellos de la France (le village de Annecy, un pueblecito también como de "cuento") hablábamos sobre él.

Era como si hubiéramos vivido la misma infancia… . Escuchamos la cancion principal de la banda sonora de la película en ingles y después en alemán… ahora yo lo hago en francés y en español(como todos los veranos lo hacemos en la playa ma soeur et moi con algun artista que otro( al que le encanta) y quelques bons amis)… exceptuando la alemana, que parece alejarse un poco de la dulzura y el encanto, (" je rigole”)… al final todas tenian el mismo “but”…. Arriver au "A Whole New World", "Un Mundo Ideal", " Ce réve bleu" "Eine ganze neue Welt"… eso que parace tan difícil de alcanzar y que sin embargo Aladdin lo resumió tan rápida y claramente a Yasmin en un simple paseo de “alfombra” por un cielo estrellado..


Siguiendo con lo de los extranjeros… supe hace tan solo unas horas que en Nueva Zelanda estuvieron vigentes hasta despues de la Segunda Guerra Mundial ( que no es poco) unas injustas politicas hacia los ciudadanos procedentes de China que quisiesen entrar en esta isla en la que si perforáramos la tierra… nos encontríamos…de repente.. en España…. ¡En un pis- pas¡


Pues eso, resulta que lo "kiwis" ( que me encantan), hacían pagar altos impuestos a los pobres chinitos… solo por ser eso… chinos… . Y los demás … nada de nada. Lo raro es que fuese a ellos precisamente, con quiénes les une una estrecha relación tanto cultural como económica.


Nueva Zelanda es un país que fue descubierto por los ingleses… solía ser una colonia inglesa … pero ahora conviven más de 10 nacionalidades distintas.

Lo más curioso es que no hay problemas entre ellos. No se… parece que lo de la discriminación es más que nada un "lacra" de los que se dicen formar parte del “Mundo desarrollado”… y no es que Nueva Zelanda no lo sea, sino que por cuestiones de distancia.. queda demasiado lejano… al menos por ahora.


Bref, deberíamos aprender a ser extranjeros. No es difícil. Solo hay que saber respetar. ¿ Creen que es complicado?.... Desde mi punto de vista.... así, arreglaríamos muchos de los problemas que hacen que para algunos esta aldea “Global” se vuelva insoportable…. ¿Serían capaces? …O tendremos que decir al genio que venga con la lámpara…

Le miracle de Canada

Petite reflexion nocturne:

C'est vrai comme quelque fois la memoire est perpétuellement envahie par l'imagination et la rêverie, et comme il existe une tentantion de croire á la realité de l'imaginaire, nous finissons par faire de notre mesonge une verité.

Mais ... avec elle il n'y avait jamais des mesonges. Tout a ête reel et vrai.

Je crois que en fait, je ne suis pas une femme d'ecriture. Aprés de longues conversations, apres que je la connais, je ne sais pas comme dire, expliquer, definir avec des mots, ... mais il ne faut pas toujour trouver une definition pour tout...c'est peut -être l'image qui decrire mieux ....

Ce soir tu es á Paris.. demain a Canadá... mais il y avait quelque jour t'etait ici.. chez nous... tu sais quoi? Ça ne changerai jamais... on va toujours être Chez nous..

Have a good trip Erin: Espagne et Canadá sont plus proche maintenant... Nos vemos en algun sitio... no importa dónde.... comme Brown... with you.. with you..

Plus qu'une ville

He decidido dejar a un lado los apuntes de la nouvelle Russie por unos instantes.... Creo que es absurdo intentar leer algo cuando no se tiene ni el más mínimo interés, cuando en tu cabeza hay de todo menos concentración, cuando piensas en un millón de cosas…. y ninguna de ellas tiene que ver con la Perestroika o Boris Eltsine… Quizás mañana, al estar frente a una hoja de examen (francés-ruso) y no tenga mucho que decir… me arrepienta… como dice Jonyy “On va voir”.

Lo cierto es que desde hace un tiempo Lyon no es el mismo…. Está perdiendo algo… no se muy bien como explicarlo…
Dicen que el erasmus le cambia a uno la vida. Quizás exageren y sea una más de las muchas historias e invenciones que circulan por ahí

Hoy, estoy en un Lyon distinto, un Lyon en el que ya comenzaron las despedidas. Y eso no me gusta. C’est triste.
Desde que llegué aquí ,supe que habría un final, sería una estúpida si pensara que algo así pudiera durar eternamente. De hecho, puede que hasta perdiera su encanto.

…..á Lyon, il y a tant á faire et a decouvrir…

He hablado muchas veces de los puentes, las calles, el chocolate, el queso, el rio,…. la magia de esta ciudad de cuento....

Sin embargo, creo que no va a ser tan difícil alejarme de ellos como lo será del otro Lyon, , ese donde encontré plusieurs choses, hablo del Lyon amigo, el Lyon amor, el Lyon cariño, el Lyon sonrisas, el tierno, el compañero, el triste, , el divertido, el sincero, el generoso, …. ese Lyon es diferente, (duele)… y me va a costar tiempo y más tiempo acostumbrarme a no estar con él

Y es que Lyon, aparte de enseñarme que podía enamorarme de una ciudad, fue el culpable de que la idea de llegar a querer a alguien a pesar de conocerlo solo desde hace unos escasos meses, no era para nada una locura o una patraña…¿un ejemplo?

En la Rue Celu, número 8, eran todos unos desconocidos hace 8 meses… ,ahora , aparte de seguir viviendo bajo el mismo techo…. cada uno de ellos comparte el miedo de no volverse a ver, de "retourner" a la otra vida , esa que algunos llaman la verdadera , la auténtica, ( como si ésta no lo fuese… ¿Hay algo más verdad que lo que uno ama ?....

Creo que no puedo continuar escribiendo… seguiré mañana o no se cuando…
Ha llegado Erin.., hoy vive en Lyon, en rue celu,numero 8, dentro de pocos días, será mas difícil estar con ella… vuelve a Canadá…

Hay una idea que me lleva rondando desde hace un tiempo y no me deja domir… ¿Hay lugares de los cuales uno nunca se va?…...

Yo, mi, me, conmigo.

No sabía que para ser un buen periodista había que hablar tanto de si mismo. Se me había escapado ese pequeño detalle… (como tantos otros).

Cada miércoles a las seis de la tarde, hay una cita en una facultad de Lyon con un tipo…puff¡¡ no se muy bien como definirlo… tendrían que conocerlo y “aprés dire”
Sé que es periodista., pero no uno cualquiera… como él mismo ha dicho, el periodista de investigación es la élite de la profesión… y él ,como no podía ser de otra forma.. es eso., journaliste d’investigation… pero que periodista¡¡¡

Entre algunas de sus frases célebres, ha dicho que un periodista debe tener un “ego assez développé” que en español quiere decir algo así como tener un autoestima lo suficientemente alto., quizás alejándonos un poco de Freud y de su a veces no muy asequible psicoanálisis.., consistiría en “quererse bastante”…

En una escala del 1 al 10 , probablemente habría que definirse con un 9.. o puede que un 10..
Todas las tardes, lo escucho atentamente, me pregunto como lo hace. Creo que sólo una vez, entendí que había cometido un leve fallo en una de sus ultimas investigaciones (pero petit)

Quizás soy una estúpida… pero a mí no me parece nada fácil… ¿ qué es eso del “ego”?

El egocentrismo es todo un misterio para mí. Puede que sea por mi culpa…. y como dice una amiga mia , todo se debe a la marca religiosa que a veces resurge en mí ( como en el “yo confieso”.. cuando decíamos.. “por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa”)

Después de haber conocido a alguien como él, no se si llegaré a ser un buen periodista… de hecho ya tenia mis dudas y entre ellas unas mil… o tropecientas mil...

Tendré que aprender a desarrollar esa parte de mi,, que desconozco y que no acostumbro a utilizar...

Si lo vieran….Nunca conocí a alguien tan seguro de sí mismo., o al menos no lo recuerdo. Era fuerte, convencido de sí msmo, valiente, atrevido,…. También pesado, demasiado repetitivo.
En casos como este , te das cuenta de lo que cuesta escuchar a veces a los demás y de cómo no siempre podemos llegar a lograrlo.

Al principio, pensé que era solo cuestión de tiempo. Quizás después de las primeras clases, se cansaría o ya no tendría nada que decir.. pero no fue así. Cada tarde encontraba algo nuevo , interesante e importante sobre su “yo”….

No es esto una crítica, (nada mas lejos de la realidad ni de mis intenciones). A veces es necesario hablar bien de uno mismo… aunque ¿siempre? …

Si me pongo a escarbar dentro de mi "yo"… no se que encontraria… ¿ustedes lo han hecho?

De todas formas, lo que está claro es que tengo que continuar mi camino hacia el ego…. o … ¿ me olvido del periodismo?

Dire au revoir... encore une fois

¿Hay algo más triste que decir adiós a alguien?....

Hablo del adiós a quién uno ama… no del adiós de la "rue", ese que ha perdido su sentido y se ha convertido en un hasta luego…
Nos pasamos la vida despidiéndonos…y con la esperanza de volver a encontrarnos…. en alguna o ninguna parte.

Ellos se despidieron hace unas ridículas y estúpidas horas. No era la primera vez, aun así fue como si lo fuera. Sensación de angustia y miedo en la escena…. Que cierto es eso de que uno no se acostumbra a lo malo.. nunca¡¡
La historia se repite y el tiempo te enseña como puedes ganar y perder a la vez… amar y “encore une fois.. dire au revoir”..

Puede incluso haber algo más triste que decir adiós …

Anoche, sonó el telefóno en casa de Sarah …él dijo que habia llegado bien.. ella se entristeció cuando escuchó su voz entrecortada y cansada…. Como ya él le habia dicho una vez, no le gustaba mucho la idea de telefonear… bien que era una forma de estar en contacto le hacía pensar que estaban aún más lejos y que era algo irremediable
Al terminar la llamada... de nuevo... el adiós

De nombre.... "Nadie"

Lo suyo con los suicidios empezó ya hace algún tiempo. Habían pasado sólo algunos lluviosos y todavía fríos días lyoneses cuando ojeaba con una amiga un libro o no se si una especie de cuento sobre las diferentes formas que un conejo podía llevar a cabo hasta llegar a suicidarse… si es que eso es posible…

Después… una mañana francesa, descubrió que aquello de quitarse la vida podría ir incluso más allá…

De hecho, había traspasado la frontera de la ficción, del cine documental y del libro de conejos….no tenía nada que ver por ejemplo con la necesidad de legalización de la eutanasia ante situaciones extremas (Mar adentro), o el cruce biográfico que en ocasiones se ha trazado entre la literatura y el cine al repasar el drama de una mujer, una artista enfrentada a una sociedad patriarcal que ahoga su impulso creador (Las horas, basada en la vida de Virginia Woolf).

Tampoco del suicidio como espejo, ese donde los individuos se enfrentan con ellos mismos ante la insólita solicitud de un suicida que pide ayuda para consumar ese acto en una sociedad autoritaria como la musulmana cuya religión de Estado expresamente prohíbe la autoeliminación (El sabor de las cerezas).

Nada que ver con el suicidio presentado como metáfora de nuestro tiempo, un tiempo de barbarie y de derrotas, donde el hombre ha perdido metas e ideales, y ha quedado solo, enfrentado a la terrible constatación de que “ya no queda nada en ningún lugar” (Eden).
O el suicidio mostrado como un viaje hacia la muerte a través del alcohol, un viaje premeditado y fríamente calculado, que es también la forma de escapar de una sociedad decadente e hipócrita, que ya hace mucho que perdió su falsa inocencia (Adiós a Las Vegas ).

El suicidio que se había presentado ante ella, era otro… era real, se había desnudado, inesperadamente en “cueros”.
Sin embargo, éste era diferente, había durado solo unas horas…alguien lo interrumpió…

Hizo falta un año para planificarlo .. ya no habría vuelta atrás.
Comenzó por alejarse de su familia, no de manera física, externa o superficial sino de un modo más psíquico, debía sentir algo así como apatía hacia todo aquello que pertenecía al mundo que amaba y del que quería desaparecer…
No pasaba mucho tiempo en casa , dejó de afeitarse, de cortarse el pelo, de pasear con sus amigos, de besar a su madre, discutir con su padre, leer poesía….. así le resultaría más fácil.

Despojarse de la vida, arrancársela.

Una vez llegó a mis manos un libro sobre la “alienación”…la verdad que lo de “ser otro” no es fácil, pero creo que él lo consiguió.
Logró alienarse. Ahora solo tenía un nombre… “nadie” . Seguramente si alguien le hubiese preguntado en ese momento como se llamaba él hubiese respondido eso… “de nombre “nadie”
De repente, se preguntaba si lo de la poesia tenía alguna extraña vinculacion con el suicida…., indagando …. Descubre como por ejemplo entre los poetas suicidas se pueden encontrar bellos ejemplos en Gabriel Ferrater, un entusiasta de la obra de Kafka que dio fin a su vida en Sant Cugat el año 1972 .

"Estoy más lejos que amarte /.../ No soy sino la mano con que tú palpas").

Alfonso Costafreda, muy cercano a Ferrater en obra en vida y en muerte, se suicida en Ginebra ( ciudad que visité hace escasos días) durante el 74, después de haber escrito su último poemario, Suicidios y otras muertes, del que entresaco versos como.

"Entrará el mar lentamente en tus venas, / droga, ave rapaz, suicidio lento.";

Buscó en el viejo baúl de su casa, algunas pastillas que había comprado hace algún tiempo , también las cartas que había decido dejar a una buena amiga y confidente con algunos poemas e historias que había escrito… después decidió bañarse en un mar de sangre…
Cuando despertó… ya no había sangre, solo unas manos húmedas que temblaban y que tenían frío…
No tuvo la suerte de aquellos poetas muertos… y la vida ganó la batalla ….

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer. Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.


"Je suis desolée Ruben (l'homme inconuu) mais j'ai volé quelque chose de ton blog... le conte est trés beau ..... merci a toi et merci a Cortázar :)"

Cajones

Tenía frío. Miedo. A veces, (sólo a veces) tristeza. Sobre todo era melancolía. Quizás rabia, estaba enfadada, pero con nadie en concreto y con todo el mundo a la vez, creo que era con ella misma…. (pudiera ser)…
Se preguntaba porque ese día, casi sin pensarlo, espontáneamente…. tuvo que pasar…
Siempre hay una razón escondida, en cada gesto…. y como he escuchado alguna vez .. nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio…
Y eso ella debía reconocerlo… porque hizo falta solo un instante, después de casi la primera palabra que salió de la boca (su boca), una mirada… y algo cambió…. algo aumentó (podríamos decir) ….
¿Qué es eso de Los sentimientos …..y qué es ¿sentir? …. ¿Alguien podría definirlo?…. Yo no puedo.

Es lo que suele pasar con casi todas las cosas importantes de la vida… las palabras parecen estar metidas en cajones de madera vieja y rota (por el tiempo) … y cuesta sacarlas de ahí..

Y el diccionario dice: sentir1.

(Del lat. sentīre).

1. Experimentar sensaciones producidas por causas externas o internas.

2. Oír o percibir con el sentido del oído. Siento pasos.

3. Experimentar una impresión, placer o dolor corporal. Sentir fresco, sed.

4. Experimentar una impresión, placer o dolor espiritual. Sentir alegría, miedo.

5. Lamentar, tener por doloroso y malo algo. Sentir la muerte de un amigo.

6. Juzgar, opinar, formar parecer o dictamen. Digo lo que siento.

7. En la recitación, acomodar las acciones exteriores a las expresiones o palabras, o darles el sentido que les corresponde. Sentir bien el verso.

8. Presentir, barruntar lo que ha de sobrevenir. Se usa especialmente hablando de los animales que presienten la mudanza del tiempo y la anuncian con algunas acciones.

9. Dicho de una persona: Formar queja de algo.

10. Padecer un dolor o principio de un daño en parte determinada del cuerpo. Sentirse de la mano, de la cabeza.

11. Hallarse o estar de determinada manera. Sentirse enfermo.

12. Considerarse, reconocerse. Sentirse muy obligado.

13. Dicho de una cosa: Empezar a abrirse o rajarse. Sentirse la pared, el vidrio, la campana.

14. Dicho de una cosa: Empezar a corromperse o pudrirse.

Alors..... los sentimientos deben ser algo así como la acción o el efecto de sentir… o al menos eso creo que diría el diccionario..al final te quedas más o menos igual… sin comprender RIEN.

Pero ella tenía frío, estaba helada. Su habitación ya no le gustaba, ni la música de Clapton, ni de Naidoo. Su ciudad (que no era su ciudad en realidad) ya no le parecía una de las mejores del mundo .Había perdido el gusto por "les croissants" y la repentina locura por el chocolate….

Una pregunta: ¿Volverían?.... , pero quién?... ¿los sentimientos? quién?

Que estupidez, dijo .

¿Porqué? , contestó.

......y canta Serrat……..Sinceramente tuyo…

http://es.youtube.com/watch?v=mHeHJs6V70o

Al final todo es eso..... Tiempo....

¿Quién fue el que inventó eso de que uno puede estar rodeado de gente y aún así sentirse más solo que la una…? Quizás alguien que conocía bastante de cerca lo que significa eso de la soledad… algo que a todos o casi todos nos asusta…
La gente tiene miedo a quedarse sola…. si uno piensa fríamente que va a pasar el resto de sus días sin compañía alguna… puede que sienta un cierto vacío , angustia…..algo así como un grito que pide auxilio ….

En el metro…sobre todo a las seis o siete de la tarde (lyonesa) uno está rodeado du monde….sin embargo a veces se siente solo…

Detrás de cada rostro, de cada abrigo (negro casi siempre), de cada gabardina, de cada mirada…. hay una historia… a veces intento descubrirlas, a través de la imaginación… invento …..
Un niño llora…. un abuelo escucha la radio, una pareja se besa… (algunos los observan, asombrados quizás)… un joven lee el periódico….
Es curioso como de pronto… en un momento… se puede estar tan cerca del otro y a la vez no saber nada de él… de su vida, de su presente, de su pasado tal vez….

Ayer vi como alguien, de repente, paró a una chica en medio de la calle y le pidió que se casara con él… seguramente el gran responsable de ello no fue él mismo sino la soledad (esa de la que hablábamos antes)…. La chica sonrío tímidamente y siguió su camino…. dans la rue…
Recordar nos puede ayudar a estar solos o darnos cuenta de que lo estamos…

Hace unos días estuve con Luna…. me contaba que llevaba tiempo sin ver a Sol…. pero que de vez en cuando hablaba con Lyon, con sus puentes, sus rincones, sus escaleras,…. era una forma de hablar con él, de comunicarse…. aunque al mismo tiempo comprendía que precisamente Sol no estaba allí y Luna se sentía sola ….

"Más vale estar solo que mal acompañado"…. como siempre ocurre… la cara y la cruz, el día y la noche, el bien y el mal….. en la alegría y en la tristeza….para siempre o jamais…. hoy sí pero mañana no… contradicciones y más contradicciones. La dualidad del ser nos persigue y nos acompaña día tras día… como nuestra propia sombra…

Es preferible estar solo que con alguien que detestas o que simplemente no te apetece compartir tu tiempo…. te aburres, te cansas, miras el reloj, bostezas, vuelves a mirar el reloj... Tienes prisas, hay alguien que te espera… una vez más el tiempo se te fue……al al final tú también te vas…
El tiempo… que gran enemigo…a veces también amigo… no solo se pierde, también se gana… lo que ocurre es que nunca deja de ser eso... "tiempo"..... y entonces la noria da vueltas... y vueltas... y gira... no se para... ya estemos solos o acompañados.. o las dos cosas a la vez....

La Désillusion et le rêve

"Il y a forcement mieux que cette vie- lá. Ca ne peut pas continuer comme ça eternellement, jour aprés jour, la même routine minable sans rien á faire, nulle part oú aller, sinon rester planté au coin de la rue, á attendre, attendre...

-Attendre quoi?

- Si seulement je le savais.

La blonde tira une derniere bouffée de sa cigarette, dont elle se débarrassa d'une pichenette, avant de declarer:

-Je ne commprends rien á ce que tu rancontes. Ca me passe carrement au-dessus de la tête. A mon avis, tu as dû lire trop de contes de fées ou je ne sais trop quoi. Tu attends peut- être que la fille de tes rêves arrive dans un carrosse tiré par six cheveaux blancs; elle te fera monter près d'elle et elle t'emménera jusqu'aux nuages, là où tout est rose, et où le printemps dure toute l'annèe. C'est peut -ètre ce que tu attends. la fille de tes rèves.

-Peut-être, murmura Ralph"


David Goodis, La Blonde au coin de la rue, 1954.

Nostalgia de un costal

Hace tan solo un año alguien escribía en un periódico que la “fe no pesa”. Decía también que en casi todas las provincias de Andalucía (excepto una) había mujeres costaleras…. Parece que aún quedan cosas que cambiar, no se si será evolucionar, mejorar, avanzar… no se… en cualquier caso, hay quienes no entienden todavía muy bien lo de costalera… de hecho mi ordenador es uno de ellos… y aún no reconoce ese nombre de un modo correcto…. No lo tiene registrado en su memoria…será eso… o quizás quien lo diseño no era lo suficientemente inteligente como para saberlo.
He intentado varias veces aunque sin lograr demasiado éxito, tratar de explicar a mis compañeros multinternacionales en qué consiste eso de la Semana Santa… Creo que ninguno llegó a comprenderme…
Y lo entiendo. No es fácil. La mayoría supo que se trataba de algo así como una fiesta muy importante en España donde la gente salía a la calle para ver imágenes religiosas.
En realidad es eso… tradición, pueblo, calles, rostros, música, olores, túnicas…. Aunque claro está, todo depende de cada uno… para mí es sobre todo costal…

“Izquierda adelante… la derecha atrás…. Que no bote…”… Isa… ¿Nos vamos?

Creo que esas palabras irán conmigo siempre, esté donde esté, y no importa que no sea Domingo de Ramos en Lyon .......para mí si lo será.

De sobra se sabe que la imaginación es uno de los bienes más preciados del ser humano. Sin ella no se que haríamos….puede que sea quizás una de las pocas cosas en las que sólo decidimos cada uno de nosotros…. Sin imposiciones, miedos o tapujos…

Si uno quiere….ahora mismo… puede imaginarse que está debajo de la primera de trabajadera intentando bajar por el arco de Bujalance… y que lo consigue… la gente aplaude, algunos lloran, otros ríen… los hay que rezan también…

Cuando uno se va lejos y descubre nuevos caminos, nuevas historias, no olvida las que un día dejó atrás…. esas quedaron ahí, indestructibles.

Algún día les diré a mis compañeros que viajen a España en Semana Santa…les llevaré a Bujalance… será domingo de Ramos… puede que no comprendan nada o quizás sí…. No se muy bien si será fe, devoción, amor…. Que cada uno elija…

Algún romano susurra……¿Otra marcha Juan? …Juan nos pregunta… y nosotras… cansadas, casi sin fuerza… decimos que sí… (hay veces que la fuerza sale de de los más recónditos lugares de nuestro cuerpo o nuestra mente….)

Mi madre me ha dicho que ya ha lavado la camiseta de la borriquita, el costal y la faja…. puede que este año no lo utilice…. (en realidad me lo puse aquel día durante el frustrado intento de ensayo no hace más de un mes)….. pero no es lo mismo….
El domingo de Ramos se siente algo distinto… especial,…. inexplicable… creo que único…. ¿Sera pasión?......


Para todas las personas que sienten algo así…..ya estemos lejos o cerca..

Aproximación de un viaje

Viajar es una buena forma de aprender. Encontrarse con lo desconocido y sumergirse en el mundo de los otros nos ayuda a comprendernos no solo a nosotros mismos sino también a los demás.
Las impresiones que fabricamos a veces nos hacen adentrarnos en la historia del nuevo lugar en el que nos encontramos. Aunque todo depende de algo…. la implicación, la empatía, el esfuerzo también...
Recuerdo como un gran amigo mío me decía hace algún tiempo que detestaba hacer fotos de los lugares a los que viajaba. Para él era una manera de simplificar la realidad, de capturar los momentos como en una especie de jaula,… y eso no le gustaba.
Sin embargo, la cámara de Marta llegó a recoger más de setecientas imágenes de París. Roberto también fue un buen ejemplo y apretó el botón de su recién comprado aparato más de trescientas veces sólo durante su estancia en Praga.
El francés, (Brice), aunque no llevó su appareil no dejó de guardar (como en un cajón) cada uno de los paisajes, de los detalles, de los objetos descubiertos…
Aunque a veces nos empeñemos en negarlo, todo el mundo (alguna vez) ha prefabricado una idea, una visión sobre aquello que desconoce… llámese tópico o estereotipo… no se muy bien… es difícil poner nombre a las cosas.
Con Europa del Este creo que nos había pasado un poco eso…. Coincidíamos en verlo todo un poco gris, también bello, distinto, destruido, frío, inseguro, silencioso….
Cracovia fue así en cierto sentido aunque con Praga no ocurrió lo mismo. El París del Este sería una más que merecida comparación.
Claro que…nada es igual a otra cosa y por otra parte todo es en cierta manera diferente y a la vez lo mismo o parecido.
Ayer precisamente leía en un semáforo de la ville de Lyon algo así como que la igualdad más evidente es peut etre la difference.
Las ciudades que uno visita pueden llegar a marcar la vida de los viajeros. Para algunos hasta el puno de llegar a instalarse permanentemente en ellas o volver a visitarlas con frecuencia.
No estaría nada mal volver a pasear por el puente “Charles” de Praga (al anochecer).
Quizás no sería una buena idea. Leí una vez que no se debía repetir alguno de esos momentos (que hay en la vida de los humanos) que nos transforman o nos hacen rozar la felicidad por su extrema y especial belleza. Puede que al querer revivirlos ya no sean lo mismo y pierdan toda la fuerza…. Sería triste… ¿no?
En cualquier caso cuando llegamos a Viena la misión de Europa del Este (tal y como el mismo Brice había bautizado esta aventura) pareció llegar a su fin.
Con la riqueza y soberbia de esta bella ciudad dejamos un poco en el olvido esa imagen que en algún momento se había apoderado de nosotros durante el viaje.
Pero como casi siempre ocurre… uno se da cuenta de lo ridículos que podemos llegar a convertirnos cuando la ignorancia se adueña de nosotros y por eso al acabar este viaje, cado uno de los cuatro aventureros, con fotos o sin ellas sacaron la misma conclusión. Y es que había sido una experiencia inolvidable y enriquecedora.
No se si volverían a visitar los mismos lugares pero seguro que les quedaban muchos otros por descubrir..

Sin titulo

Con San Valentín pasa un poco lo mismo que con El Tomate. Todo el mundo decía que era un programa basura (y de hecho creo que lo era) pero luego logró situarse como líder de audiencia durante cinco años (creo recordar).
Algo por el estilo es lo que ocurre con el día 14 de febrero. Son muchos los que dicen no celebrarlo porque simplemente es un día como otro cualquiera, otra de las muchas estrategias capitalistas para sacar dinero a la gente…. ¿Porqué tener que hacer un regalo obligatoriamente? Parece que a uno lo forzaran… ¿que pasa con el resto de los 364 días del año? (otra fase muy típica de estas fechas)… o esta otra… _Yo no necesito regalar nada a la persona que quiero precisamente ese día…….
En fin… una tela de araña que se ha formado alrededor de este santo que por cierto no se ni si sería santo de verdad ni en que momento ni porqué razón lo canonizarían.

Claro que si uno “regarde” las encuestas realizadas en los últimos años por algunos medios de comunicación y algunas empresas lo cierto es que un gran porcentaje de la población no solo española sino a nivel europeo e incluso mundial ha comprado en algún momento de su vida algún regalo (aunque solo sea un detalle) a la persona querida y deseada en esta fecha tan “roja” del año .

Los más bohemios, que dicen no comulgar mucho con esto del santo del amor se decantan por escribir “quelque poème” o dedicar alguna canción especial, alguna melodía que de repente “teletransporte” a los enamorados a otra galaxia.

Los clásicos empedernidos compran una buena caja de bombones y un vistoso ramo de flores (rosas rojas sobre todo, aunque los hay ya más modernos que se decantan por los tulipanes (amarillos casi siempre).
Un perfume tampoco está mal y para los que el bolsillo se los permite porque no una joya…

Es curioso esto de inventarse un día en el que hay por narices que decirle a alguien que le quieres, que la o lo amas…
¿Y que pasa “aprés”? ¿Ya no hay razones para amar?... ya no puede uno escribirle un poema amoreux a ¿ quelqu’ un? ¿Pourquoi pas?

Je crois que detesto (un peu) lo de Feliz San valentin.. ( c’est stupide) . Malgre tout, comprendo a aquellos que encuentren en este día una razón o un momento especial para celebrar algo, lo que quieran. Cada uno verá…
Solamente quería quedarme con algunos versos del gran poeta fallecido hace tan sólo unos meses Ángel González, cuya forma de definir el amor creo que rebasa los límites de cualquier San Valentín o algo que se le parezca .

“Ninguna era tan bella
como tú durante aquel
fugaz momento en que
te amaba: mi vida entera”

Aquellos maravillosos días...(recordando)

Moulin Rouge





De camino al Louvre




Sacre- Coeur


Arc duTriomphe

¿Alguna vez has tenido un sueño?

Cuando Julia dejó su país, nunca pensó que iba a encontrar tantas razones para no volver jamás. Seguramente no imaginó ni por un momento que en el nuevo mundo que le esperaba (o puede que el mundo fuese quién la esperase a ella) viviría tantas y tantas aventuras que le harían estremecer de felicidad en más de una ocasión.
Lo malo de esto, es que Julia, (desconfiada y no muy optimista) sabía que ese nuevo mundo tendría fecha de caducidad y un día…..el menos pensado…eso se acabaría.
Cuando algo se acaba, (siempre que haya sido bueno, placentero, agradable...), se queda una sensación un poco extraña, hay quienes dicen que se siente un vacío enorme, una angustia que llega a asustar, miedo, o simplemente tristeza, que era lo que a resumidas cuenta le ocurría a Julia.
Era tan feliz que a veces no sabia distinguir si aquello que estaba pasando era real o ficción. Aunque claro, para eso ya estaba su pesada y responsable conciencia que le hacía regresar y poner los pies la tierra para darse cuenta de que no debía dejarse llevar demasiado .... porque eso no seria para siempre… Me consta que lo intentaba pero casi nunca logró conseguirlo… Herman era demasiado real y eso nadie podía negarlo.
-¿Alguna vez has tenido un sueño?
- ¡Que preguntas me haces!… claro que si…todo el mundo ha soñado alguna vez algo en su vida.
-cuando era pequeño jugaba a ser pirata y a que un día encontraría un gran tesoro…. Para ello tendría que luchar y luchar y nunca dejar de luchar…era como soñar despierto….
-¿Qué te parece?... ¿Por qué no comenzamos a soñar algo juntos?....

Sri Lanka: besarse bajo el paraguas

No crean ustedes que eso de besarse es tan fácil. A veces no se trata de que la persona con la que uno quiera hacerlo no le corresponda. Tampoco es cuestión de timidez o miedo. En ocasiones llegan a intervenir incluso razones geográficas, culturales o políticas.
Algo así es lo que ocurre en Sri Lanka (al sureste de la India), dónde ese gesto tan natural y porque no placentero que suele ser el beso.,está mal visto, más bien es casi imposible pasear por algunas de las ciudades de este país con forma de lágrima y encontrarse a alguna de esas parejas atrevidas y otras no tanto con los labios más juntos de lo establecido. Me pregunto si es algo que se puede establecer.
¿Y acaso los habitantes de esta descarada isla iban a quedarse de brazos cruzados?
Un paraguas puede tener diversas funciones. Normalmente su uso es evidente: protegerse de la lluvia, (aunque también del sol). No es extraño ver a algún turista que otro con su paraguas en pleno agosto por las calles de alguna ciudad (porque no española) en la que el calor se vuelve insoportable.
En cualquier caso, lo de Sri Lanka es diferente. Allí, los besos pueden costar caro y por eso, quizás es mejor prevenir. El mejor aliado que han encontrado ha sido precisamente eso; un paraguas, un simple pero imagino que muy querido artilugio bajo el que no es raro encontrar a alguna pareja que otra perdida sobre sus varillas en un largo y deseado beso.

Un fotógrafo alemán se ha hecho eco de lo sucedido y ha viajado hasta allí para captar alguna de esas imágenes que muestran con una delicada y estremecedora belleza la escena del beso bajo el paraguas.

Encuentro pueril

El otro día, mientras intentaba estudiar para mi próximo examen sobre Economie Politique General de la France, algo llamó mi atención. No fue precisamente nada que tuviera que ver con la croissance ,la valeur ajoutée o la balance comerciale.
Detrás de la mesa de ma chambre hay una pequeña ventana. La idea de la que la mesa esté ahi es bastante clair. Se trata de que cuando alguien vaya a estudiar o hacer algo tenga la luz necesaria y adecuada, alors una ventana parece ser el mejor aliado.
Sin embargo los altos edificios de la ciudad de Lyon ( en dónde no falta una chimenea) impiden quelquefois que los rayos de luz traspasen la fenêtre....
En cualquier caso, aquel día decidí dejar la ventana entreabierta. No hacía tanto frío y necesitaba un poco de aire puro para afrontar la dificil tarea que nos había sido encomendada sobre la economía francesa.
En este país, los miércoles es un día especial.... más bien polémico. De hecho miércoles ha ocupado alguna que otra vez la portada de los perdiódicos más importanes . Le mecredi es un día en el que los niños no van al colegio.
Quizás por eso ,el destino , la casualidad o lo que quiera que sea hizo que me econtrara con Leo ese día. Más que otra cosa fue un encuentro visual. De hecho no estoy segura de si él se percató de tal situación.
No entendí muy bien como apareció este pequeño y dulce niño justo en frente de mi ventana. Llevaba una mochila en la espalda y en la mano sostenía una bufanda que le servía para entretenerse con algo, como una especie de juego malabar.
Leo hablaba con alguien. Casi gritaba. Fue quizás por eso por lo que pude llegar a enterarme de la petite histoire.
Nunca logré ver a Isabelle. Ella era la niña que estaba no muy lejos de Leo y a quién él hablaba sin parar. Entendí que se estaban despidiendo . Leo comenzó a reír y de pronto se sonrojó.
Ella dijo solo hasta mañana (a demain) pero el dijo que se esperara , que no se marchara aún.
Su madre la estaba esperando para tomar la merienda. Él se puso nervioso y fue entonces cuando escuché una voz que decía: Je t'aime.

¿Qué haríamos sin la imaginación? Definitivamente sin ella nos resultaría difícil continuar con esta pesada y aburrida vida que se nos presenta en más de una ocasión.
Hace tan solo unos días Luna y Sol imaginaban una vida juntos. Sobre la cama viajaban a través de los sueños hacia un mundo aparentemente desconocido y real al mismo tiempo.
A veces la irrealidad puede convertirse en lo más real de todo. Dicen que cuando alguien imagina algo con mucha fuerza puede incluso llegar a convertirse en real. Es por eso que a veces resulta complicado separar la realidad de la ficción.
El día menos pensado uno se levanta de la cama y se pregunta a sí mismo si el sueño era verdad o simplemente había sido solo eso….ficción
¿Se puede soñar despierto? Luna y Sol tuvieron hace poco el mismo sueño, más bien fue hecho intencionado…. Quizás como sabían que sus vidas tomarían caminos diferentes y era probable no volverse a ver, el miedo se apoderó de ellos.
Sol siempre le había dicho a Luna que le gustaba mucho el café y que a pesar de estudiar una carrera que ciertamente no sabia muy bien para que le serviría, no le hubiera importado trabajar en algún café de alguna ciudad del mundo…..( aún estaba por decidir cual)
A Luna le apasionaba escribir, más bien escribir en algún journal donde pudiera hacer llegar a la gente aquellas informaciones verdaderamente importantes e interesantes…. (quedaría por concretar en que consistiría exactamente)
Así, sur la lit y avec la imagination comenzaron a deambular por un mundo de fantasía e ilusión.
Todo empezaría en Alemania, donde Sol abriría un gran café para gente “normal”, (así era como se definía Luna). Sol se levantaría cada mañana para preparar un exquisito café para todos sus clientes. Lo importante sería crear un buen ambiente y que la gente pudiera pasar un buen rato.
Lo distinto de este café seria que todo el mundo que lo visitara podría adquirir un journal único y exclusivo donde Luna escribiría en no muchas páginas (solo nueve) lo más importante de la actualidad y además algún que otro articulo sobre los temas más interesantes del momento.
Así, la gente podía leer su pequeño periódico mientras tomaba un buen café…. Después, como la empresa iría tan bien y el número de clientes-lectores aumentaría favorablemente abrirían más cafés por todo el mundo. Luna propuso España y a Sol le pareció una magnifica idea. Después continuarían con Francia, Inglaterra…
Ambos viajarían por todo el mundo y sobre todo lograrían algo que en ese momento parecía imposible…. Estar cerca el uno del otro…
Fue un bonito sueño…. Café Journal sonaba bien y aunque ya saben todos que los sueños sueños son…. éste era diferente…… casi rozaba la realidad….

(basado en hechos reales)

La insoportable levedad del ser, es la obra cumbre del escritor checo Milan Kundera, publicada en 1984.
Ambientada en Praga en 1968, trata de un hombre y sus dudas existenciales en cuanto a las situaciones de pareja, tanto sexual como amorosa. El libro relata escenas de la vida cotidiana, pero trazadas con un hondo sentido trascendental.
Sobre un tema abstracto y milenario, el de la inutilidad de la existencia, la necesidad o no del eterno retorno de los momentos para dotar a la vida de sentido, el autor desarrolla una desgarrada historia de amor. La obra se puede analizar en cuanto a varios factores, el factor histórico-político, el factor artístico, y el factor que relata las acciones de los personajes, sin duda una de las mejores obras representativas de la crítica comunista en Europa del Este.
Ya en 1985, al año siguiente de su publicación, la novela sería galardonada con el Premio Jerusalén. Tres años más tarde La insoportable levedad del ser sería llevada al cine de la mano del director Philip Kaufman, obteniendo un aceptable éxito.
A pesar de su militancia comunista en su juventud, Kundera se convirtió desde el inicio de su actividad literaria, en un crítico mordaz del socialismo. A su vez, su principal obra, La insoportable levedad del ser, se ha convertido en una referencia importante a la hora de intentar comprender la disidencia vivida en Europa del Este durante la Guerra Fría.
En 2006 se edita por primera vez en el país del autor del libro, República Checa, alcanzando el récord de ventas.


MERCI MARTA